Não existe outro instrumento que me faça pensar nisto. É arbitrário mesmo. Um violoncelo deveria passar a mesma impressão. Um violino. Afinal são instrumentos de música clássica. Até um violão poderia ser assim, porque apesar de ter se popularizado, é um clássico. Mas não. É o piano e só o piano que me faz pensar em ruas com bondes elétricos, pessoas que sabem tudo de História da Arte, conhecem profundamente todos aqueles autores que eu só consegui ler alguns parágrafos sem ficar com sono e conhecem intimamente as ruelas de Veneza, Viena, Berlim, Paris, sim, Paris por certo. Tudo o que é dito em Francês ganha algo de verdade profunda.
A pessoa que toca piano não caminha. Eleva-se com as notas musicais acima do nosso dia a dia café com leite, das estatísticas que nos provam que mordidas de cachorros matam mais que tubarões, o preço do Miojo no supermercado e todo este elenco de coisas prosaicas cujo interesse dura apenas o tempo que passamos os olhos nas bancas de jornais iluminadas.
Um piano deve vir acompanhado de uma bela biblioteca, quadros pintados por pintores de verdade e não meras reproduções, fotografias em preto e branco e jarros com flores frescas recém colhidas de um jardim na frente da casa. Um cinzeiro em um estilo contemporâneo brilha no canto. Uma garrafa de vinho do Porto aberta displicentemente. Um abajour em papel com ideograma japonês. Um lugar aonde nunca se sua como nos países tropicais e nunca se fica em filas imensas, apinhado no metrô com pessoas de rostos inexpressivos e olhares perdidos, números marcados em algum lugar discreto no lombo.
Uma passagem de navio, do tempo que navio era elegante e não estas sucursais do inferno onde burgueses de todos os estilos se acotovelam na aeróbica da piscina. A passagem em cima da mesa de madeira maciça. Que cupim não rói. O piano. Melhor em silêncio, apenas na sua solidez magnífica.
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