Lúcido Límpido Proparoxítono

Amor e Paciência

2012-01-17T18:14:00.000-08:00

Duas palavras com significados diferentes, tão mais distintos quanto mais fugazes os tempos. Será mesmo que são tão diferentes?

Imaginemos uma mãe que decidisse que seu bebê hoje já deveria falar, escrever, quem sabe já ter cursado a universidade. Que espécie de mãe seria esta que exigisse do filho a velocidade que apenas o pensamento é capaz? Haveria qualquer afeto em alguém tão ansioso de resultados?

O amor se prova também pelo número de vezes que repetimos uma mesma história e pelo número de vezes que revendo o olhar inocente de nossos filhos nos deleitamos com isso, mesmo já tendo sido visto e revisto tantas vezes.

O amor é sobretudo repetição e capacidade para se encantar como se fosse tudo pela primeira vez.

Amar ao filho. Ou às velhas canções. Ou às mesmices dos amigos. Amar é repetir-se tantas e tantas vezes que de tanto repetir-se no encantamento um dia deparamos com o mistério de uma vida inteira.

Não se ensina a amar, por certo.

Quem serão os afortunados- ou apressados- que podem afirmar antes do fim da jornada que o que sentiram de fato foi amor?

Amor é um sentimento cuja certeza é póstuma.

Nossas declarações de amor são abracadabras para abrir as portas do coração à uma intuição. Intuimos o amor, às vezes corretamente, outras nem tanto. O amor no presente é intuição, instinto, elocubração.

Dizemos "eu te amo" com uma boca enquanto em algum outro ponto de nosso ser nos indagamos- quase que silenciosamente: será isto realmente amor? Se eu repetir muitas vezes que é amor, será que isto passa a ser amor? Se eu acredito que é, será que passa a ser? Existe mesmo um verdadeiro amor ou todo amor que assim se nos desvela é amor?

Aos jovens amantes- e todo amante é jovem, mesmo que com 60 anos biológicos- meu único conselho é: jamais aceitem conselhos. Podemos aprender técnicas de beijo na boca, técnicas eróticas, mas nunca ninguém poderá afirmar nada significativo, nada de realmente revelador sobre a única coisa que será sempre mistério e poesia. Até o fim dos tempos. Até que pereça o último homem. Que por falta de companhia, aprendeu a amar às nuvens.

Pacientemente. Foi com extremo cuidado e afeto que ele ensinou aos olhos o segredo da luz na sombra da mais evanecente nuvem. E ao dar seu último suspiro sonhou ser um pássaro, mesmo sem jamais ter conhecido nenhum.

Por amor.

FELIZ 2012

2011-12-20T06:34:00.000-08:00

No começo tudo era passarinho

Libélula era liberdade
cinco sílabas que de tanto dançar viraram 4

Há que sempre se dizer certas palavras
se não elas morrem coitadinhas

Inventar novos jeitos de soletrar uma solidão que seja um solzão acompanhado de maracujá côco e beijo na boca

É preciso ver: nada combina mais com a tinta negra do que a branca folha de papel

Amigos eu os saúdo e prevejo grandes luzes

os olhos abrindo a linha do infinito e nossos passos espaços de cores insuspeitadas

Quero-vos perto e desejo que cada um seja cada vez mais um bom tanto de si mesmo
o fogo que anima a vida

Agradeço-vos cada gesto e toda lavra larva de novos aconteceres

AXÈ!!!

Divagações de Domingo

2011-11-13T08:37:00.001-08:00

Sim, a vida é surpreendente e se por um lado rola a invasão da Rocinha pela coisa mais pop da atualidade que é o BOP, por outro nascem potrinhos appaloosa em distantes rincões do país, pessoas se enamoram, outras têm filhos, outras adoecem e outras morrem. A vida é algo que flui e vive em gerúndio e paradoxo permanente.

As coisas estão sendo. E as coisas não têm definição exata. Cabe a nós cabermos em nossa razão tamanhas imensidões- que volta e meia não cabem. Volta e meia tem alguém que surta, que se desintegra. E no fim das contas, poucos de nós se arrojam a viver com plenitude e criatividade neste mistério que consiste ser. Ser sendo de verdade é para poucos. A maioria se contenta em repetir rotinas, em fazer julgamentos permanentes sobre si e sobre os outros, em ecoar uma coisa besta chamada opinião e se dar por inteligente porque tem opinião.

Ora, opinião é natural, mas é nada mais que um eco de tudo o que a mídia nos oculta e que os jornais descontextualizam e de acordo com os interesses políticos dos donos dos jornais e seus financiadores publicam. Se há uma coisa que jamais é realmente independente e criativa é a tal da opinião. Quem opina não se compromete com o que diz. Quem opina não pesquisa sobre o que diz. Quem opina não questiona se há evidências ou distorções dos fatos. Quem opina apenas engrossa uma massa eternamente manipulável. Exatamente por não se comprometer, não pesquisar, não problematizar aquilo com o qual se depara.

É fácil confundir democracia com este fato trivial chamado dar opinião. Alguém pode se considerar democrático por permitir a si opiniões que julga independentes e por se julgar capaz de respeitar as opiniões alheias. Acontece que democracia era algo referente a ação política do cidadão na polis. E ação era ação, não era ficar pensando que pensa sobre coisas que ouviu dizer sem ter a menor noção de se aquilo sobre o que pensa pensar realmente se deu como nos contaram que se deu. Ação política era a soma de coisas como atitude, gesto, questionamento, comprometimento, militância, criatividade, ousadia. Ser cidadão era exercer seus direitos e deveres na constituição da polis.

Hoje ninguém é cidadão. E acham que exercer cidadania é dar opinião.

Francamente, reclamar não é ser cidadão. Achar que alguém deve ser responsável e não se sentir responsável por nada não é ser cidadão. Ficar na chorumela achando que o problema são os outros, os políticos são canalhas, todos roubam e são imorais é de uma incrível imoralidade. É imoral reclamar tanto tendo tantas possibilidades de atitude, de ação, de gesto, de tomada de posição. É imoral falar que estamos vivendo uma guerra sem jamais ter posto o pé numa guerra e sabendo o que é realmente viver numa guerra. E, principalmente, é muitíssimo imoral falar de moralidade e não ver quantas vezes se fura a fila, se molha a mão do flanelinha, do despachante e como cada um de nós, por nossa escolha, podemos estar alimentando a máquina onde a corrupção se engendra.

Cada um de nós, na medida das possibilidades e impossibilidades de cada um, é mais ou menos corrupto. Se sendo pequenos e tendo poucas oportunidades de sermos mais corruptos, mesmo assim, enganamos, tripudiamos, nos omitimos e somos corruptos, como é que podemos ter tanta certeza que se estivéssemos em posições de poder não nos corromperíamos ainda mais que estes a quem chamamos de corruptos?

Pessoalmente, evito encher minha boca e falar de moral. E apesar de ser opiniática como toda minha geração FAcebook-compartilhe-o-que-está-pensando, não me levo a sério. Só me levo a sério quando ponho a mão na massa, quando pesquiso, quando me comprometo, quando estou realmente por dentro daquilo sobre o que digo. No restante, sou alegre. O que já é bastante bom.

Bom Domingo.

Pela Eutanásia

2011-08-22T13:17:00.000-07:00

Dia 14 de julho de 2011 minha tia que era minha mãe (ou minha mãe que era minha tia) se suicidou. Pulou do 15º andar após ter tido recentemente um diagnóstico de Alzheimer.
Há muitos anos atrás, um padrinho, marido da irmã dela, teve esta mesma doença, então ela sabia exatamente qual o processo do mal.

Minha mãe-tia sofria de insônia e desde quando eu tinha dezesseis anos ela dizia que ia se matar. Entretanto, apesar de ela sempre dizer que iria se suicidar, foi a confirmação do diagnóstico desta doença- ainda no início- e o fato dela saber que não poderia mais levar a vida independente que levava e que passaria a ser um pesado fardo para sua pequena família- sou sua filha única- que a levaram a este ato tão violento. Sem este diagnóstico, talvez ela passasse mais trinta anos dizendo que ia se matar e não se matando, de fato.
Gostaria que ela tivesse conversado mais e confiado mais em mim. Eu a trataria. E, sem dúvida, obedeceria a seus desejos. Quando a doença estivesse mais avançada, se ela ainda assim o desejasse, eu a levaria ao Uruguai onde a eutanásia é permitida. Não sei como a internaria por lá, mas com certeza, daria meus jeitos.

Como não pude fazer isso, escrevo este texto em homenagem a esta mulher corajosa, determinada e bela que ela sempre foi torcendo para que de alguma maneira isto colabore para mudanças fundamentais na nossa sociedade e em nossas leis.

Alzheimer é uma doença democrática. Dá em qualquer um. Pretos ou brancos. Ricos ou pobres. Ateus e religiosos. E os torna, a todos, não apenas incapazes como dependentes de terceiros. O custo é altíssimo, em todos os termos que se possa pensar: existencial, emocional e econômico. Famílias se desmantelam, vidas desmoronam e quando o paciente de Alzheimer finalmente falece, é um alívio para todos- verdade seja dita. A morte dela foi muito triste, mas também foi um alívio para todos.

Não falar sobre isso de nada adianta. Preconceito também nada adianta. Sejamos claros, firmes e sinceros. É preciso falar sobre coisas que não gostamos de falar, porque a quantidade de idosos suicidas é tamanha que é fundamental que se criem políticas públicas condizentes com a gravidade deste problema.

O assunto suicídio é tabu e quem auxilia a um suicida tem como pena de dois a seis anos de reclusão.

Procurei na internet informações sobre o assunto: há relativamente poucas, comparadas a enxurrada de dados sobre outros temas. A síntese do que encontrei, em termos de estatísticas, entretanto é a mesma: a maior taxa de suicídios cometidos no Brasil são de idosos. Os velhinhos se suicidam como moscas. Suicídios de idosos barram longe qualquer outro tipo de suicida.

A pergunta que faço a seguir é: destes idosos que cometem o suicídio, quantos são os que receberam um diagnóstico de doenças sem cura, irreversíveis até o momento, como o Alzheimer ou outras semelhantes? E mesmo no público restante, pessoas de outras faixas etárias que cometem o suicídio: quantos destes na verdade não foram pessoas que receberam um diagnóstico de alguma doença muito grave e sem possibilidades de melhoras?

Feitas estas questões, outra se impõe: quem, exceto pessoas com fortes crenças religiosas, já não imaginaram que diante de certas dores, infligidas por alguma doença ou sequelas de sinistros a vida não mais valeria a pena e a morte seria a única coisa bem vinda?

Citando o Alzheimer como exemplo, uma pessoa com esta doença não pode ser deixada só, mas tampouco deve ser internada num asilo- o que deixa familiares e responsáveis pelo doente numa sinuca de bico.

Nossas casas em geral não são construídas de modo a lidar com pacientes que eventualmente terão delírios e alucinações, não contamos com equipes de segurança que impeçam nossos idosos de fugirem, nossas casas não têm grades nas janelas para evitarem que os doentes saltem por elas, enfim, nas grandes cidades tudo concorre para tornar a vida de um doente deste tipo de mal algo extremamente difícil.

Por outro lado, o custo hoje de uma enfermeira profissional particular varia, mas o mínimo é de dois mil e trezentos reais- para uma que fique por doze horas diárias em cinco dias da semana. Para o acompanhamento permanente feito por uma profissional qualificada, é necessária uma equipe com no mínimo três. Só com a enfermagem o custo da doença chega fácil a seis mil e novecentos reais. Somados os remédios e a alimentação, não apenas do paciente, mas da própria enfermeira, teremos algo em torno de oito mil reais. Sem luxo algum, na maior simplicidade. Como neste orçamento não contei os gastos em obras necessárias para tornar uma casa comum num lugar que ofereça toda a segurança para um paciente com este tipo de diagnóstico, podemos imaginar que o custo total mensal desta doença não vá resultar em menos do que dez mil mensais.

Quem pode arcar com uma despesa destas? Como é que os pobres fazem quando seus familiares têm estes diagnósticos?

Ainda falando de como esta doença é cara, é característica deste tipo de paciente a instabilidade do quadro e que eles não se apercebam da gravidade de seu estado e resistam à colocação de enfermeiros para assisti-los. Então também é fato corriqueiro que a família seja obrigada a demitir profissionais por conta desta resistência, consequentemente também são comuns os processos judiciais de enfermeiros contra seus patrões particulares- o que faz com que surjam as agências e cooperativas que por um custo x se encarregam destes encargos sociais e oferecem seu quadro de funcionários. Estas agências lucram com este estado de coisas e cobram caro por seus serviços, naturalmente. Então, consequentemente, o custo do doente sobe e a insalubridade da situação atinge os píncaros do absurdo.

Hoje no Brasil, uma família brasileira gasta mais com uma doença irreversível e sem possibilidades de melhoras do que numa faculdade de um filho, porque uma faculdade pode ser deixada de lado ao passo que o familiar doente não. Famílias se arruínam se desentendem e se desfazem e o quadro permanece inalterado. Um diagnóstico de Alzheimer ou Parkinson é uma condenação não à morte, mas a vida dos mortos vivos, da ruína, da desgraça sem solução.

O correto seriam equipes multidisciplinares, com psicólogos, psiquiatras, cuidadoras e enfermeiras que dessem assistência às famílias dos doentes oferecidos pelo próprio Estado, mas isto não existe aqui. Com equipes multidisciplinares, o paciente poderia ser mantido em casa com segurança para si e para os seus. Não se correria o risco de esquecer-se de se colocar uma grade num apartamento que está no décimo quinto andar, porque estes detalhes seriam imediatamente vistos e resolvidos por estas equipes, que contariam com pedreiros e profissionais especializados em cada questão. E, de preferência, estes seriam serviços oferecidos gratuitamente, toda família teria direito a isto. Poderíamos cuidar de nossos velhos sem que para isto tivéssemos de esquecer nossos jovens.

Mas esta não é nossa realidade. Este é o sonho de muitos que lidam com esta doença infernal.

No atual estado de coisas, uma pessoa que se suicide por ter uma doença grave e irreversível torna-se automaticamente um fenômeno da ordem pública.
Seu cadáver será manipulado dentro das mesmas condições dos corpos de criminosos, mendigos, vítimas de acidentes e afins. O caso de suicídio é um caso de polícia, ficando a família da vítima sujeita aos mesmos tratos- e às mesmas suspeitas- que as famílias de criminosos.

No Instituto Médico Legal, um corpo que chegue às seis da manhã só é liberado no mínimo seis horas depois. No Rio, em determinados dias, há apenas um médico legista para tomar conta de todos os corpos que dão entrada no local. Os trâmites burocráticos são inúmeros e a justificativa de tal fato é que há muitos fraudadores que podem se beneficiar de alguma negligência cometida pelos especialistas encarregados do processo de exame e liberação dos corpos. Consequentemente, a família já naturalmente enlutada e abalada pela violência de um suicídio é obrigada a tomar parte de um dos mais sinistros espetáculos que se pode ver: a permanência no IML.

A eutanásia, a boa morte, é permitida em poucos lugares no mundo. Se a eutanásia fosse legalizada no Brasil, quantas destas pessoas poderiam ter sido mais bem acompanhadas e assistidas no seu momento final? Se houvesse um meio legal de se assinar um documento e depois ter sua morte previamente agendada e assistida por médicos e familiares, quantos destes suicidas não poderiam ter sido poupados deste ato tão desesperado e solitário?
Uma coisa é certa: o quadro que temos hoje é caótico, cruel e ineficiente. A saúde pública não dá conta, a saúde privada também não.

E como seria diferente? Não podemos nos esquecer de que o nosso país, até poucas décadas atrás, tinha um altíssimo índice de analfabetismo e, portanto, até bem pouco tempo atrás nosso estado não dava conta nem dos que estavam com saúde, que dirá de seus doentes.
Mas estamos em momentos de mudança. Nossas leis estão sendo revistas, a condição de vida de todos está melhorando, nosso país está se tornando cada vez mais próspero e mais estável. Não seria hora de pararmos com a hipocrisia e lidarmos com sinceridade na questão da eutanásia ser finalmente legalizada no Brasil?

Claro que gostaria que a cura do Alzheimer fosse encontrada. Mas por ora não foi. Então, por enquanto, o melhor para todos nós seria que a eutanásia fosse permitida. Ou sabe-se Deus quantos velhinhos mais veremos se suicidando por aí.

Feliz Fim de Semana

2011-04-15T09:54:00.000-07:00

Feliz fim de semana
Feliz mês
Feliz páscoa
Feliz tudo
Felicidade pode ser apenas uma idéia
mas sua prática, a alegria, nunca é demais

Nunca é demais abraçar o filho
falar com os amigos
ter paciência com a mãe
afinal, antes de tudo, toda mulher é louca
para parir é preciso uma dose de insanidade múltipla
mas é preciso mais loucura ainda
para simplesmente sair da cama todos os dias
e ser capaz de dar bom dia
ao nosso rosto no espelho
cada vez mais velhinho
novas marquinhas aparecendo
e nossas melhores lembranças desaparecendo

Nunca é demais a poesia
por isso mesmo
paciência com os maus poetas
roteiristas medíocres atores e atrizes incompetentes
pintores que nada pintam fotógrafos patetas
enfim tolerância
à toda esta cambada de desocupados que às vezes nos fazem sorrir ou chorar
por simples emoções

Sim, é preciso ir ao dentista uma vez por ano
ao ginecologista duas
tal como é preciso ser gentil com nosso gerente bancário
nossa diarista nosso porteiro
sempre
mas antes de tudo
é muito muito muito importante
ter carinho com nosso corpo
alongar nossos músculos
e se permitir respirar
tão fundo quanto o mais fundo dos profundos oceanos
ser- sem esperar nada de si
sem se julgar
sem se atormentar
apenas ser
uma exótica planta
nos jardins do universo

Viver é a única coisa fundamental na vida.

Que muita vida nos possua sempre
e a cada instante sem descanso
de maneira que quando finalmente a morte acontecer
não faça a menor diferença quantos irão ao nosso enterro
quantos nos insultarão ou quantos nos sinceramente prantearão
se deixaremos muitos ou poucos bens
não é isso que fará diferença
O que faz diferença
é o aqui
é o agora
tudo o mais é fumacinha
ilusão de nossas cabecinhas neuróticas
acostumadas a viver num mundo de instituições
mais bestas que a mais besta besta
que ao menos está sossegada no seu pasto
sem fazer mal a ninguém

o quadro diante do beijo na boca

2011-04-09T17:22:00.000-07:00

Eis que passeando pela vida
chegamos à arte
viver é arte

o olhar artístico é a arte das sinapses

tiramos muito peso das costas
a cada instante que nos permitimos
ter prazer
viver bem
ficarmos contentes com tudo o que é bom

dois mil anos de civilização judaico cristã não valem
um único beijo na boca

as tintas que compõem a Gioconda
não são a própria Gioconda

dirás: a tela sobreviveu à mulher
trouxe-a para a eternidade

e eu então te mandarei ouvir os pássaros
e seguir a rota dos avezagões do mar
não há eternidade que valha
uma única vida
a grande poesia é
viver a vida
e deixar-se ir
coisa que tão bem faz qualquer gaivota

hoje acordei mar

Se Me Perguntares

2011-04-03T17:36:00.001-07:00

Por que não amar?

Amo.

A tudo o que é amável.

Amar não gasta.

Amar multiplica.

O que consome é a vaidade.

O que tiraniza é a doença.

O que divide é o medo.

Amor não é vaidade. Não é doença. Não é medo.

Amar é dar linha ao horizonte

e asas ao coração.

Amar é achar graça no teu nariz torto

e perdoar sempre perdoar

a tua palavra tão azeda.

Amar se faz

Não se promete nem se pensa.

Amar é.

Abismo sobre abismo.

Um nos olhos do outro.

Intransponíveis e mansos.

Confusos e lúcidos

Presentes.

Generosos.

Tudo o mais
amar não é

e em não sendo
há de ser uma outra coisa

mas se me perguntas
minha resposta ao amor é sempre sim.

Cyn-thia.

Sobre As Belas Paisagens e eu

2011-02-24T05:03:00.001-08:00

Não gosto de olhar paisagens por muito tempo. O azul é lindo, as pedras são lindas, as montanhas são lindas, o mar é lindo, as praias são lindas: mas além de serem lindas, não acontece nada.

Sim, viajo milhões de quilômetros em busca destas paisagens ideais, maravilhosas, dignas de poesias. Mas depois de olhá-las por uns cinco minutos, já presto atenção em outras coisas. Sou uma herege por natureza.

Se ao menos as pedras abanassem o rabo, se as montanhas sorrissem para nós, se os céus chorassem de verdade, se o mar dançasse, se as praias falassem talvez conseguisse ficar por mais de dez minutos olhando.

Penso que talvez as pedras abanem o rabo, as montanhas sorriam, os céus chorem, o mar dance e as praias falem- se justamente os olharmos por séculos. Talvez algumas horas bastem, mas para isso teria eu mesma de ser pedra, céu, mar ou praia. Na pior das hipóteses, uma árvore. Ficar parada por horas só olhando: é coisa de árvore.

Um iogue é quase uma árvore. Eu sou gente. Logo, me distraio.

Mais, mais, mais

2011-01-30T07:40:00.000-08:00

É preciso algum dia transgredir alguma lei. É preciso surpreender a si próprio ao menos uma vez na vida. Ou então, tentar os esportes radicais, ler Nietzsche ao pé da letra ou Neruda ao pé da alcova, qualquer coisa que dê ânimo ao eterno retorno das contas a pagar, a fome na hora do almoço, o lanche no jantar, o sexo cheio de pudores e sem odor nenhum, a indefectível fila na hora do rush do metrô, o eterno aniversário dos dias sem sol, das noites sem lua.

É preciso mais do que mágoas para fazer rolarem as águas que nos levam, velas grávidas de vento. É fundamental atravessar o deserto da vaidade para se chegar ao oásis da beatitude. É sempre preciso mais para se multiplicar conquistas e chegar a potência do desvario. Eu que me rio, ao fim, da mediocridade dos incompetentes, da inapetência dos burgueses, antes de tudo, uns chatos.

Salve a odisséia.

2011

2010-12-31T03:49:00.001-08:00

Alegrias sem alergias,
prêmios sem filas,
filas rápidas,
gatos com amor,
amor sem baba,
baba sem vírus,
vírus só pra matar trabalho,
trabalho sem tortura,
tortura só de prazer,
prazer sem culpa,
culpa só pra emagrecer,
emagrecer só na barriga,
barriga só de papo pro ar,
ar aos montes,
montes fáceis de subir,
subir com fôlego

Que 2011 seja este trem alegre que nos faça a cabeça e o coração

Galope

2010-11-25T06:44:00.000-08:00

Os cavalos girando
os cavalos giraram
os cavalos girarão
Importava o medo
e o prazer de estar
se num infindo gerúndio
ou num complexo infinitivo
O que faz a festa é a vida
sempre ela
Nos dando de comer
nos fazendo sonhar
Qual Don Quixote
Envergamos nossos chustes
para batalhas mais uma vez perdidas
o benefício?
Nossa própria história

Sonhando Acordada

2010-11-15T11:30:00.000-08:00

Abismo perfumado orvalho
quanto vale cada palavra
quanto tempo soa
o pássaro que voa
o copo que cai
o vinho que flutua
mais leve que a lua

Até onde vai
o véu da noiva
no escuro da noite
na cama da madrugada
os ossos do futuro
sementes do passado

Aquilo que será já foi
o que foi em breve faltará
tudo é instante
passa o equilibrista
eternamente
ternamente
no fio de um cabelo
à beira do abismo
perfumado
toda filosofia
cabem em poucas linhas
de pura poesia

O Primeiro Dia

2010-10-26T05:07:00.000-07:00

Estar apaixonada é estar alguns centímetros mais alta do que o restante do mundo. Como tudo é incrível visto deste lado. É a margem do rio por onde nunca se caminhou. É o momento onde se percebe que de todas as dez coisas que existem, tudo é mágico. O tédio, a mediocridade, achar que tudo é igual faz parte do mundo sem paixão. Não é Cristo que nos salva. Quem nos salva é o corpo da pessoa amada, nos envolvendo. Quem nos salva é o beijo na boca, o desejo no sexo, a história das cavidades e das protuberâncias. É isto que nos salva.

Estar apaixonada é enriquecer de um dia para o outro e poder andar livre e solto sem o peso das moedas. Ou os riscos do cartão. Jamais se perde a senha para se entrar no coração do outro. Mas sim, antes disso somos tolos. Antes disso temos medo: da calcinha rasgada, da meia com chulé, de não ter lido a notícia no jornal, de não saber de cor as capitais dos países do mundo, da barriga grande ou da bunda pequena, da panturrilha magra, da raiz do cabelo de outra cor, da cutícula com mais de uma semana, dos inúmeros percalços da bolsa de valores.

Apaixonar-se é descobrir, assim, de espanto, todas as moléculas do universo cabendo dentro de si. No mais, batatinha quando nasce e eu me esparramo no chão para encontrar lá no fundo de nós dois, alguma raiz que me pregue ao céu.

A borboleta no vidro-fotopoema

2010-09-17T13:30:00.001-07:00

Estatelada a borboleta no vidro
explode côr e movimento
o vidro em sua transparência celebra
a delicadeza das coisas
a fatuidade dos gestos
o surpreendente em cada caminho

Dão-se as mãos numa dança
a parede e a janela
que permitem que os olhos se assombrem
e surja então mais uma fotografia

O instantâneo é o que a palavra não ousa:
a poesia escondida do que está tão a vista.

fotografia por Zezin da Cruz

Menina Verde e Amarela

2010-09-09T11:19:00.000-07:00

A menina morena não sabe
mas ela é toda verde e amarela
a menina morena que crescerá podendo brincar
falar alto
gesticular muito
não tem idéia
de como o verde e amarelo calam fundo no coração
e quando ela for velhinha
já toda desbotada
não serão desbotadas suas cores primeiras
sua língua mãe
sua mátria
tudo em profundo verde
ousado amarelo

foto por Zezin da Cruz

Correntes não, please

2010-08-31T09:59:00.001-07:00

..Entendam: um dia eu posso vir a estar desesperada, louca por um milagre. Acontece que acredito em Deus, mas acho que esta força cósmica não tem moral humana e não vive seus dias que nem pais e mães a se preocupar com suas biziguilhares de criaturas.

Pais e mães tem no máximo uns doze filhos, creio que nos dias de hoje este deve ser o máximo de filhos que pais e mães possam ter. Ora, Deus teve um biziguilhão! A cada dia de Deus, ele vai lá e pumba, cria uma nova galáxia, cheia de criaturas para nós impensáveis com todos os fatores impensáveis que estas criaturas terão de lidar ao longo de suas vidas. Sendo assim, por que cargas dágua Deus haveria de passar o resto de seus dias como pais e mães zelosos se o barato de Deus é simplesmente ser Deus e criar? Pois ele cria a cada arroto seu mais uma galáxia inteira!!

Então, amigos e amigas queridas, não me mandem correntes porque só no auge do meu desespero, ou no auge do meu constrangimento com a ação de mandarem-uma-corrente-pra-mim-um-amigo-querido-tenho-de-responder-senão-ele-pensará-que-sou-mal-agradecida, só assim para eu dar prosseguimento a correntes.

Eu leio as correntes, porque sou curiosa e apesar de não ler todos os emails que recebo (sim, eu confesso que não leio as cem mensagens diárias que recebo, só as pessoais ou as que acho pitorescas), leio as correntes. 90% das correntes são meio cruéis e dizem quase que textualmente (ou induzem) que se a gente não repassar pra sei lá quantos amiguinhos iremos arder no fogo dos infernos. A gente acaba repassando as correntes porque embora não saibamos mais muito ao certo o que é Deus, nem inferno, sabemos que nossos amigos irão nos detestar se não repassarmos as benditas correntes. Então, please, por tudo o que lhes é mais sagrado: não me mandem correntes.

Ah, sim, podem repassar este email porque achei o texto engraçado e bem queria que mais gente o lesse. Vc vai me repassar?

(viu agora como é constrangedor este trem?)

Curta o dia querido amigo, querida amiga. Faça por onde. Tudo deve ser feito da melhor maneira possível. Irás certamente colher os benefícios das coisas bem feitas que fizeres ao fim de um determinado tempo. Na vida, persistência é básica.

Grande abraço
Cynthia Dorneles, psicóloga precisando urgente de clientes, cantora precisando urgente de shows, escritora precisando urgente de publicações, mãe satisfeita com o filho, dona de casa preguiçosa satisfeita com seu arroz integral com beringelas etc etc etc

Mais Velha que o Mais Velho dos Homens

2010-08-30T07:17:00.000-07:00

vês esta lágrima que escorre em silêncio
cada milímetro de meu rosto?
vês estas marcas?
São todas as partidas de minha vida
os amigos que se foram
os amores tornados um dia dor
depois saudades
depois puro vazio
é o filho que nunca mais apareceu
é o sol que para mim nunca mais iluminou
é a solidão mais fina teia
que enredou primeiro meus sonhos
depois minha vida inteira

Casais

2010-08-23T10:25:00.001-07:00

Sim eram um casal redondo e chato
mas não o são sempre chatos os casais mesmo os magros?

Então eles muito redondamente aproveitavam
a pouca vida que lhes restava

sim, seria curta a vida de pessoas tão redondas
mas antes curta e louca
do que longa e tediosa

Eles seguiam rolando como boas criaturas redondas que eram

e o que rola não cria limo

foto por Suzana Dias

Casa Abandonada

2010-08-19T16:27:00.000-07:00

flutuava nas ondas
cheia de espumas
lembranças e caminhos
onde já não mais risadas
algas e sal
a casa estava vazia
ecoando vida
escoando água
a casa abandonada
estava cheia de poesia

Casa Nova

2010-08-11T13:04:00.000-07:00

Um dia a casa está em pedaços. É a obra. Cada martelada, cada pedaço arrancado é um pedaço da gente. Aí um dia, tudo lindo, tudo novo. Quem dera poder fazer o mesmo da gente. Arrancar pedaços, destruir tudo e fazer um tempo de paredes absurdamente brancas. Aí depois, jogar fora tantas coisas que acabamos por jogar fora até o que não era pra jogar fora. Embalar o inimbalável e mudar cada coisa de lugar, até todos nós estarmos a dormir e acordar num novo endereço. Uma pequena aventura feita de impaciências e metros redondos.

Velhices

2010-06-17T09:01:00.000-07:00

O grande problema de ser velho, além dos tiltes físicos, é ter ficado velho sem ter sido antes criança, depois adolescente, depois adulto produtivo. Creio que a vasta maioria esqueceu de viver alguma coisa dessas ou as fábricas de tinta de cabelo não seriam tão bem sucedidas.Afinal, o que mais é a tinta de cabelo salvo uma peneira que tapa o sol?

foto de Nuno Rosário Casimiro

A Velha e o Muro

2010-06-13T11:11:00.000-07:00

o olhar da senhora diante da poesia rasgada no muro
é mais muro que a propria pedra

foto: Sergio Redondo

2010-06-02T19:28:00.000-07:00

Me perguntaram se eu era carnívoro. Respondi que não. Só como comida de pacotinhos e isto então me faz um pacotívoro não um carnívoro.

Comer carne, pegar um bom bife, botar cebola, alho, nada disso eu faço.

Simplesmente pego meu pacotinho. Abro. E como.

Tal como uso shampoo. Abro a embalagem e ponho nos cabelos.

Estou a espera da mulher em pacotinhos. Delivery. E com 0800...

foto DdiArte, site olhares.com

A Mulher Em Rosa

2010-06-02T19:23:00.000-07:00

A mulher em rosa
A mulher pura cor
A mulher puro sabor
É impossível não amá-la
Por mais que muitos até digam que é fácil
Basta não gostar de rosa
Basta não gostar de cor
Basta não gostar de chocolate
Baunilha
Ou avelã
Basta esquecer que existe alegria
E que há o carnaval na Bahia
Mas para nós
Os que cá estamos e não queremos sair nem a pau
A mulher em rosa basta
O deserto feito de cor é suficiente
E a alegria feita de dentes alvos nos redime e satisfaz

foto Jet, site olhares.com

Sem Saber do Seu Corpo Como Saber de Si?

2010-05-21T09:02:00.000-07:00

Sem saber do seu corpo
como saber de si?

Sem saber do seu corpo
como caber em si?

Barriga troncos e membros
todos tão tensos e por aí

Quedam extáticos
ou são vibrantes
tudo em si responde
e não se esconde de ninguém

Falar de liberdade
Estando tenso assim
É pular de salto alto
cair no lago da rã
que ri de você

Não voar como andorinha
vizinha de mundo
dona do céu

Não ser quem pensa ser
ser outro
muito a mais ou muito a menos ser

É só pela palavra
ou no pensamento
que vou fora de mim
que vôo fora de mim

foto Raul Santos site Olhares.com

Movimento do Pensamento

2010-05-20T07:44:00.000-07:00

Meu pensamento se move
enquanto giro a cabeça

Minha cabeça se move
no espaço

Meu pensamento se move
no espaço entre as letras
espaço intangível sem tempo nem vento

Orienta-me a bússola da alegria
os ventos que fazem o instante
ao se perder de mim

foto: Carlos Vilela

Burguesinha dos teus sonhos

2010-05-19T20:01:00.000-07:00

Difícil ser burguesa quando já se andou pelado na praia de Ipanema
mas vá
que seja
afinal já lá se vão vinte e oito anos

Então sou a sua burguesinha
mesmo que me falte um salão
para fazer balayage rinsage bestage
mesmo que me falte uma academia
pra fazer body combact body jumping body que bode

Você não entende patavinas
nem eu
vamos acontecendo entre poeira e caminho
entre vertigem e vontade
entre um agora e um depois

Sou tua sombra que te segue
mas você pensa ser a sombra que me segue
quem de nós mais sombra
quem de nós mais luz
isso a Deus pertence

A Rosa Roxa do Fotógrafo

2010-04-19T20:57:00.000-07:00

Era uma rosa impossível.
Mas se era uma rosa
e se estava sendo uma rosa
como ser impossível?

Era uma rosa roxa
tão roxa que passara do ponto
a rosa que nela morava
hoje para trás estava

Era roxa
a rosa do futuro
o futuro que ao homem pertencia
porque Deus fizera rosas rosas rosas vermelhas e rosas brancas

Era algo impossível
mesmo quando em plena existência
era uma foto
ou um lindo poema

Imagens

2010-03-28T18:54:00.001-07:00

Tudo começa aqui
e termina no carnaval do ano que vem
todo dia é dia da carne
todo dia é dia de estar vivo

Caravelas

2010-03-07T06:49:00.000-08:00

Elas chegavam solene e lentamente. Portais no mar, as caravelas, caras de velhas caravanas marítimas abriam um novo horizonte em sua trilha. Onde chegassem, trariam o sonho ou o pesadelo. Imagine um elefante. Imagine um milhão de elefantes. Eis que assim surgiam novas soluções e novos problemas, frutos justamente das soluções.

Toda solução de um antigo problema está grávida de um novo problema.

Num livro que li, a história de um homem que procurava um seixo que transformaria metal em ouro. Cada seixo que ele encontrava, batia na fivela do cinto de metal que usava para ver se este havia se transformado. Ele saiu nesta busca por toda Índia e África quando ainda tinha vinte anos. Subiu todos os rios, correu todos os riscos e deu lá seus tantos risos diante das histórias que ouvia de outros viajantes como ele, em busca de sei lá quantos sonhos. Jogava fora todos os seixos que não eram O Seixo Transformador de Metal Em Ouro Puro.

Um dia, seus cabelos brancos lhe chegando pela cintura, já cansado, sentou-se para descansar sob uma frondosa árvore- a primeira que encontrara após muitos quilômetros. Reparou que apesar de toda fadiga a que submetia diariamente seu corpo, sua barriga crescera um pouco. Talvez mais por cansaço do que por desilusão, decidiu retirar o velho cinto, que ouro puro, reluziu sob a luz do sol. Quando foi que acontecera isto? Que seixo teria sido aquele? Decidiu então refazer todo o caminho.

Assim talvez este mesmo homem estivesse agora numa destas caravelas. Mas de nada isso importa agora neste silencioso caminho feito de marés, ondas e correntes que levariam os homens para onde quer que elas, forças ancestrais decidissem. Elas, as caravelas, junto ao mar que as acolhia, eram soberanas e nunca se deve olhar um rei diretamente nos olhos. É preciso a humildade de se reconhecer meramente um súdito. Súdito de destinos que a nós nunca cabe decidir.

Buracos

2010-02-28T07:17:00.000-08:00

Meu olho vê teu olho no meu. No teu olho que me vê, um mundo inteiro de possibilidades. Somos duas almas gêmeas, somos dois estranhos, somos duas ilhas que se aproximam lentamente desenhando um velho continente esquecido.

Um dia fomos ninhos, noutro fomos árvores, noutro fomos casas, noutro fomos sonhos. Eis que nossa memória é os passos que demos para chegar até ao ponto exato.

O ponto exato que nos encontramos, enfim.

Amar O Mais Perigoso dos Esportes Nacionais

2010-02-27T18:33:00.000-08:00

Sonhei que era audaciosa
Subia no coqueiro sem alça
Surfava em tsunami sem prancha
E andava de moto sem capacete.

Acordei.

Não era sonho:

Estava amando.

Visita ao Poeta

2010-01-14T14:21:00.000-08:00

Um homem só
É alguém afortunado
Custa caro não ter vizinhos próximos
Um na vida do outro
Ninguém na própria pele
É raridade o salto e o grito
Perturba demais o asilo estrito
Da mente sem sonho
Da beleza sem alma
Do corpo sem movimento
Tédio intenso das horas cheias
De um nada que se amontoa

Quem são os medíocres
Quem são os acima da média
Quando ao fim a comédia é a mesma
Vestem-se todos dos trapos que compram
Por astronômicos preços
O lixo e o luxo sempre andaram de mãos dadas
No fundo dos oceanos irmanam-se os bagulhos
Que na superfície pareciam mergulhos
A um universo pleno de cor

Qual cor qual nada
É preciso nadar a distância dos continentes
Para descobrir que ao fim tudo é um só conteúdo
O tudo e o nada valem menos que a tapioca
Na doce boca da menina flor
Que de flor mesmo só tem botões
Todos com a palavra delete
Imensidões de trânsito intenso
E nenhuma comunicação

Domingo

2009-11-08T06:22:00.000-08:00

Aquela carta nunca chegou. Jamais certas palavras. A vida tem algo de trem, segue cadência constante e nos leva para onde quiser. É preciso ver a vida acompanhada de música. Na música é preciso flautas e saxofones lânguidos. Colorir nossas lágrimas com algumas notas de puro jazz. Os recados ficam cada vez mais curtos. Ou nós, cada vez mais surdos.

Zelador

2009-10-10T09:00:00.001-07:00

É bastante claro:
o zelador zela a dor
varre
passa o pano de chão
mal olha nossos olhos
sabe ser invisível
para nosso olhar cego
o burburinho das salas
o farfanhar dos papéis

O que fazer?
A dor é surda
o homem com seu rodo
torna suportável o cheiro
e os pés descalços sempre
pisam sujos o chão limpo
a custo das horas
eternidades que cabem
no círculo do relógio

Amor e Dependência III- Casamento

2009-08-25T12:33:00.000-07:00

Casar com alguém que se ama pode ser maravilhoso: contanto que ninguém esteja alienado dos fatos que precedem a própria instituição do casamento. Casar não é apenas amar um ao outro ou conviver debaixo do mesmo teto dividindo responsabilidades.

Quando digitamos “o que é casamento” no Google encontramos nas primeiras páginas os seguintes títulos: “O Significado das Flores, Flores e Decoração no Casamento”, “Qual o significado do casamento para cada um de vocês?”, “Vida Social: Casamento”, “Significado da aliança de casamento, arroz, bolo, vestido, véu”, “O Significado das Bodas do Casamento”. O casamento é, numa vista rápida através do Google, antes de tudo um evento social coroado por flores, bolos, arroz jogado aos noivos e vestidos de casamento de gosto duvidoso- pelo que bem indicam as próprias páginas listadas.

Ainda tendo o Google em mente, nas respostas individuais sobre o significado do casamento, a melhor resposta considerada pelo autor da pergunta foi: “acredito na felicidade, casamento na igreja é apenas uma das tantas formalidades que a sociedade impõe e casamento no civil garante a salvaguarda dos direitos (no final do casamento toma o que é teu e me dá o que é meu), o importante é ser feliz e sem burocracias”.

Vale notar, que no nosso país, o direito de quem coabita- sem vínculos formais de casamento- é o mesmo de quem casa formalmente, logo naturalmente os direitos já estão salvaguardados pela própria constituição nacional. A maioria das pessoas sequer tem noção dos seus direitos e, entretanto fala-se em direitos e salvaguarda de direitos.

Já que os direitos naturais do cidadão e cidadã brasileira estão salvaguardados pela própria constituição, afinal, que garantia é esta que só o casamento traz?

No site The Heritage Foundation, há pesquisas sobre o aumento de abusos sexuais infantis nos Estados Unidos desde 1980. Numa pesquisa britânica feita pelo autor Robert Whelan, é afirmado que as crianças cujos pais biológicos estão casados estão mais seguras neste quesito do que as crianças cujos pais se separaram, especialmente quando as mães estão vivendo com um novo cônjuge.

Não há notícias, por outro lado, de nenhuma pesquisa fazendo a comparação entre o atual quadro de crianças filhas de pais separados e as crianças de antigamente, filhas de pais que se mantinham juntos a qualquer preço, muitas vezes num clima de violência semelhante. Entretanto, aqui eu pergunto: não seria este um quesito onde concretamente há algum benefício no casamento?

Mas se a maioria dos casais se separa, com os filhos ainda pequenos, qual seria então o tão falado benefício do casamento?

Casar é, além de um evento social, um projeto que tende a ter um fim- geralmente anterior ao crescimento dos filhos. Ao se pensar o casamento, é fundamental que se tenha em mente que o amor que une um casal costuma ser passageiro e que, após o casamento, costuma haver a separação. Dar de antemão as melhores soluções possíveis ao problema mais do que provável de uma futura separação seria uma das formas mais racionais de se encarar o casamento.

Mas será que podemos viver de verdade equacionando os problemas que advirão de nossa morte, esta ainda mais garantida do que as separações e perdas que temos pelo caminho?

Ninguém casa pensando nesta estatística tal como ninguém vive pensando no fato mais do que garantido de que um dia morrerá- tirante algum hipocondríaco mais severo.

Talvez o primeiro benefício do casamento seja o mais clássico e o mais desejável de todos: quem casa economiza o tempo e o dinheiro do deslocamento que faria todos os dias a casa de seu (sua) parceiro (a).

Casar sai mais barato que viver separado. Mas é melhor não pensarmos no preço dos antidepressivos que serão consumidos ao longo do casamento, exatamente porque este existe.

Complica demais e não quero ficar conhecida como a figura que desestimula os casamentos. Não e não.

Casar é formidável. Ponto final e definitivo.

Tua Foto na Minha Estante

2009-08-24T09:24:00.000-07:00

Botei uma música, só em casa, cozinhei para mim, dancei e pensei. Você, minha amiga está ali, no mesmo lugar. Uma foto ali no móvel da sala. A foto é do passado, mas você está aqui, no meu coração. Entretanto, eu não estou no seu.

Amigo é, depois dos filhos, a coisa que mais levo a sério. Para cortar relações com alguém de quem me considero amiga, há de acontecer algo muito sério. Você cortou relações comigo. Para você algo muito sério deve ter acontecido.

Penso que está na hora de tirar sua foto do móvel. Guardar junto ao álbum. Não ver todos os dias este rosto que adoro, mas que sei que talvez nunca reveja. Coisa estranha. Tantas pessoas a quem desgosto e que acredito que reverei. Você, justamente você, companheira de tantas viagens, amiga das horas difíceis, você eu acho que não reverei jamais, salvo algum estranho acaso.

Você nunca veio na minha casa nova e agora estou prestes a mudar. Quantas vezes fui à sua? Mas este jogo é o triste jogo do quantas vai quantas vem do fim.

Eu poderia simplesmente tirar a sua foto da minha estante. Para quê escrever para quem não atende ao telefone, não responde emails e mora há tantos quilômetros de mim? Quando passei mal ao longo de todos estes anos você não estava ao meu lado. Quando me desesperei e quase enlouqueci, você nem sequer ficou sabendo.

Poderia pensar que você jamais foi minha amiga. Mas isso também é mentira. É provavelmente a mesma mentira que você conta para você mesma, quando tão facilmente me descartou porque não cumpri a alguma expectativa besta que você resolveu ter de mim.

Na vida, volta e meia acho que a gente foi muito mais longe do que deveria. Não só eu, mas a humanidade inteira, com tantas máquinas, tantos engenhosos inventos que não servem para a maioria das pessoas e para a maioria das coisas que realmente importam. Não há máquina que dê novamente vida aqueles que amamos, quando muito, elas postergam o sofrimento, mas não trazem vida novamente.

No fim, talvez tudo, toda a nossa vida, tudo o que fizemos, a gente pense que não foi mais do que um excesso, algo para se jogar no lixo.

Jogaremos nosso coração no lixo? Jogaremos nossas melhores lembranças no lixo? Perguntas sem respostas para vidas igualmente sem respostas.

Não vou te fazer perder mais tempo. Aliás, talvez você nem sequer tenha lido nada. Eu não consigo não ler o que me escrevem, mas eu sou poeta, sou aquela que se interessa por ruínas, rastos, restos, por tudo o que nos inscreve aleatoriamente neste mundo cada vez menor.

Será que só deveria andar com poetas? Poetas são tão chatos. Bons para nos inspirar, muito aborrecidos para se conviver.

Talvez você tenha razão em não atender mais meus telefonemas. Você não é poeta. Aliás, o que você é no momento? Dentre as várias coisas que gosto em você é você já ter sido secretária, contorcionista de circo, dona de cachorros, de gatos, dona de casa, dona de loja, dona de si. Tantas coisas numa só pessoa.

Você não me atende, mas eu tenho sua foto na minha estante, conheço sua voz de cor e posso muitas vezes adivinhar o que você diria se a gente estivesse conversando.

Você estará sempre comigo. Não é uma promessa. É um fato. Como estarão comigo todos aqueles a quem dou meu coração e chamo de amigos. Seja feliz, ou melhor, seja você mesma. Todos os que de ti se aproximarem saberão, como eu, que você é esta pessoa rara, esta pessoa imprevisível- que pode inclusive abandoná-los sem aviso, sem conversa, sem melodrama.

Você pode ir para o raio que a parta porque tenho seu retrato. E de qualquer maneira, não há raio que te parta. Você é quem parte os raios.

Amor e Dependência II

2009-08-22T08:17:00.000-07:00

II. Descobrir qual é o gatilho desta autonomia feminina é fruto de um trabalho de auto-conscientização permanente. Muitas vezes é descobrir um trabalho onde a mulher se sinta valorizada ou que dele obtenha prazer ao realizá-lo. Outras são botar a raiva para fora, expressar a raiva para aqueles que a provocam.

A raiva é um sentimento quente e o calor, tal como o fogo, tem o poder de transformar aquilo que toca. Quem expressa sua raiva, quem dá voz às palavras que ficam engasgadas ou grita sua fúria sem pudor, retorna desta experiência purificado, centrado, pacificado.

Mas não são muitos os parceiros que aceitam que suas mulheres expressem sua raiva. A coisa pode acabar com a mulher sendo mais uma vez vítima de violência doméstica. Talvez por isso mesmo sejam as mulheres consideradas como seres vingativos “por natureza”.

Será que haveríamos de ser vingativas se tivéssemos a força bruta equivalente aos homens e se pudéssemos revidar os golpes físicos que deles podemos sofrer se expressássemos nossa raiva tal como a sentimos? Por que haveríamos de agir de uma forma tão tortuosa e oblíqua como a vingança se pudéssemos simplesmente dar uma surra no marido ou namorado traidor- como eles costumavam fazer até bem pouco tempo atrás conosco, quando éramos nós que os traíamos?

Considero que o provérbio basco que diz que ser feliz é a melhor vingança realmente a melhor forma de revide às situações limites onde nos vemos abandonadas, trocadas, traídas, humilhadas, aviltadas à condição de meros objetos descartáveis.

Mas por outro lado, como ser feliz quando muitas vezes já perdemos nossos escassos anos de juventude ao lado de um homem que nos abandonou?

Afinal, mesmo a medicina e a cosmética tendo evoluído muito, os recursos que são disponíveis no mercado não têm um custo acessível à maioria das mulheres, afora o fato simples de que, mesmo com todos estes recursos, ainda não podemos refazer nossas vidas e construir uma nova família tal como os homens o fazem.

Com todos os recursos da medicina, não é possível para uma mulher gerar e conceber um filho após os 50 anos e mesmo aos 40 isto nos dias de hoje ainda é considerado como gravidez de risco.

Eis porque tantas mulheres que não querem simplesmente assumir a postura passiva de vítimas se dedicam a arquitetar incríveis vinganças para assim devolver aos homens o mal causado por estes.

Dentre as vinganças mais comuns estão a de arrumar um amante. Esta vingança raramente satisfaz à mulher porque se ela mesma não deseja outro homem, todo o evento se torna uma atuação, um teatro, onde tanto a mulher quanto o amante saem frustrados. Mesmo um homem ciumento, quando já decidiu abandonar sua mulher em favor da amante já não sente mais ciúmes.

Homens em geral não costumam abrir mão de seu casamento e quando tomam uma decisão como esta, de abandonar a esposa e talvez a família que com ela constituiu, isto só se dá porque o evento passou do limite do tolerável para o homem.

Por isso, arrumar outro homem como vingança geralmente não dá em nada, apenas em mais frustração para a mulher. Só há chance disto dar certo quando a mulher sinceramente se sente atraída pelo amante. Mas aí, ela já está feliz e não pensa mais em vingança alguma. É o novo amor que para ela se apresentou.

Arquitetar uma vingança perfeita, que faça o homem sofrer como a mulher abandonada, sem que esta sofra as punições da lei, é uma arte. Na comédia O Clube das Desquitadas, Bete Midler, Diane Keaton e Goldie Hawn encarnam as mulheres traídas/abandonadas e dão um show no assunto vingança perfeita. A frase pronunciada por Ivana Trump “Não peguem apenas, peguem tudo!” é o grande mantra destas personagens durante o hilário filme.

Conforme disse antes, a raiva é como o fogo, um elemento que transforma a tudo em algo diferente. A vingança é a raiva atuada de forma consciente e descobrir os pontos fracos de um homem com quem se conviveu por muito tempo não é uma tarefa tão difícil assim.

Pessoalmente, acho que bolar uma vingança inteligente, que não fira fisicamente nem incapacite ninguém para prosseguir com sua vida, algo bem mais digno do que passar o resto da vida sendo “a pobrezinha da Fulana”. Quem escolhe se resignar ao azar não é apenas traído uma vez. São milhares de vezes traídos. É traído a cada vez que se pensa como vítima, é traído a cada vez que recebe olhares compadecidos, é traída para todo o sempre, enquanto a memória do evento permanece.

Já o traído que se vinga de forma inteligente pode até se dar ao luxo de perdoar e, finalmente, esquecer o mal sofrido. Simplesmente porque o que realmente importa no fim das contas é ser feliz.

Amor e Dependência I

2009-08-21T13:08:00.001-07:00

Dentre os que se desesperam diante da iminência da perda de um amor, estão aqueles que dependem daquele que pensam amar.

Quem imagina que só é possível viver se o outro estiver ao seu lado, na maioria das vezes é simplesmente dependente do outro. Depender é muito diferente de amar, mas as práticas são semelhantes.

Quem ama sofre por perder um amor, sem dúvida. Como haveria de ser diferente, já que o amor romântico é uma das formas de amor mais prazerosas e mais satisfatórias? Quem ama e perde um amor irá sofrer e de acordo com a intensidade deste sentimento, este sofrimento será maior. Mas quem ama e não depende do outro sabe que é capaz de viver sem ele. Mesmo quando está no fundo do poço, no auge da tristeza, está ciente de sua autonomia existencial.

Já quem depende do outro, como considera que sua vida por esta ou aquela razão está atrelada ao outro, não se sente capaz de viver sem este. Das dependências, talvez a menos nefasta seja a financeira. Um bom advogado pode dar excelentes idéias de como tirar proveito de uma separação ou, se não houver jeito, arrumar um novo trabalho ou mudar o estilo de vida resolve.

As piores dependências são justamente aquelas que a pessoa não sabe exatamente por que depende do outro, simplesmente só está tranqüila se está junto do outro- ou se imagina que está junto ao outro.

As dependências afetivo-existenciais são as mais complicadas de serem solucionadas até porque a cultura é cheia de filmes e livros que encorajam especialmente às mulheres para que só se sintam felizes quando acompanhadas por um homem.

Arrumar um namorado/marido vem sendo a meta universal da grande maioria das mulheres das mais diversas culturas e das mais diversas origens sociais ao longo de séculos no mundo inteiro. Não importa o homem, não importa a quê preço: tudo é válido para que ao fim a mulher tenha um homem para chamar de seu.

A estratégia para se trabalhar isso é antes de mais nada reconhecer que isto está ocorrendo. Não há como se mobilizar toda a força que é necessária a uma mudança deste calibre sem a consciência de que se está diante de um problema.

Em seguida, se possível, perceber quais as origens deste comportamento. Conhecer as origens de um comportamento evita que a mulher repita em novas circunstâncias de vida este mesmo padrão.

Por fim, reajustar a mulher aos seus próprios desejos, impulsos e pensamentos através de múltiplos engajamentos com atividades que a desafiem e que lhe tragam prazer.

O Vizinho e seu Violino

2009-08-15T09:30:00.000-07:00

Ouço um violoncelo. Pelo basculante de meu banheiro, chega o som. Não é um cd. É alguém tocando sozinho.

Conheço todos os meus vizinhos.

Quem será este que anima minha solidão com um som tão belo?

Será jovem, será velho? Será um homem ou uma mulher?

Certamente é um profissional. Se for um amador, tocando tão bem, é um poeta.

Ouvi sua voz neste instante. Ao terminar um dos trechos da música que tocava, falou para alguém “Então acabou”. Portanto, está mostrando para alguém. O que? Não sei. Deve ser para só uma pessoa, até porque até agora não ouvi nenhuma voz além da dele, o celista. Talvez seja sua amante. Ou por que ele estaria tocando de forma tão sentida?

Ela deve estar como eu: extática. Quase sem respirar para que som da respiração não atrapalhe.

As notas se sucedem. Uma cachoeira de sons. Uma buzina lá fora desafina a harmonia.

Lembro de um jovem amigo com quem conversei ontem. Ele está tocando violino há três anos.

Tenho vontade de dizer pra ele que um homem tocando bem um instrumento é um Deus. Alça-se às estrelas e a uma categoria dos que estão além deste tempo, talvez deste mundo. Embora seja impossível fazer música fora deste mundo.

Os que trazem o belo para nós jamais deveriam adoecer ou morrer. Deveriam pairar incorpóreos sobre nós como as notas que extraem de seus instrumentos.

Vim ao banheiro para tomar banho, mas desisti. Escuto com devoção.

A beleza nos tira as tensões. Tanto é assim que me recostei aqui no assento da privada- donde ouço este meu concerto matinal. Sem querer, por relaxar as costas, acionei a descarga com o peso do corpo.

Não quero perder uma só nota. Reteso meu corpo para que as costas se alinhem rapidamente e o silêncio invade novamente o banheiro.

Ele, o músico, diz agora “Está errado” e sinto que houve alguma dificuldade na execução deste trecho.

Um artesão. Fazendo com que seus dedos se tornem cada vez mais precisos e as notas cada vez mais limpas. O que move alguém a fazer algo assim, de forma tão exata num mundo onde ninguém mais se importa com nada?

Sim, caro vizinho desconhecido, toque. Seja o Deus, seja você mesmo.

O telefone toca.

Contrariada vou atendê-lo. Volto correndo. A música não parou. E eu poderia ouvi-la até o fim dos meus dias. Fiel a ela como não fui fiel a nada do que fiz até hoje.

O telefone tocou novamente.

Já estou inquieta. Decido que vou tomar banho.

E a música? E a fidelidade imaginada eterna?

Penso aquilo que costumo pensar ao abandonar às coisas que me extasiam. Hei de ouvi-la novamente.

Mas o que sei eu sobre o futuro? O casal de passarinhos que se mudou definitivamente para o meu ar condicionado voltou. Mas as coisas belas não são sempre os passarinhos vadios da minha janela. E esta música, jamais a ouvi antes.

Muitas coisas belas eu as deixei e nunca mais as vi.

Ocorre-me aplaudi-lo.

Melhor não. O que ele faz, a forma como o faz, parece bastá-lo. E já deve ter ouvido muitos aplausos na vida- certamente é um profissional. Algum músico visitando alguém, de passagem por aqui.

Custa-me a crer que alguém, um simples mortal, toque assim, tão divinamente.

Agradeço em silêncio pela oportunidade de estar ali, ouvindo algo tão bonito. E vou tomar meu banho. Sou moderna demais para eternidades. Sou ansiosa demais para a contemplação.

Provavelmente sempre que entrar no banheiro daqui pra frente vou torcer para que novamente o vizinho esteja tocando.

O desejo de eternidade vem para o papel, depois para o blog. Neste mundo sem chão, faço a gravação deste momento.

Entre o Paraiso e o Abismo

2009-08-13T15:09:00.000-07:00

Vesti meu terno, botei meu chapéu, peguei minha pasta. Como faço todos os dias, fervi a água, botei o café pra passar. Escovei meus dentes. Como todos os dias, fui trabalhar.

No meio do caminho, ouvi uma música maravilhosa. Não sabia de onde ela vinha. Olhei os carros que passavam procurando donde vinha aquele som. Não era de nenhum carro. Olhei em volta. Nenhum alto falante, nada.

De repente vi um pássaro com cores que jamais tinha visto. Logo depois outro. E mais outro. Eram tão belos como devem ser os pássaros do paraíso. E eis que a música vinha do céu.

Sem pensar em nada, entrei num prédio, o mais alto que vi, subi no elevador. No último andar, saltei. Subi uma escada. Lá em cima, vi aqueles pássaros, aquele céu. E fui em direção a eles.

Vi que aquilo era o paraíso.

Que importava se meus passos me levassem para o abismo? Que me importava se meu corpo não se libertasse junto a minha alma? Se agora eu sabia o que era o paraíso, nada mais me importava.

Simplesmente, estou lá. Em lugar algum. No canto do céu.

Em homenagem ao Nowhere Man

Pássaros

2009-06-29T06:52:00.000-07:00

Um pássaro desesperado na gaiola é idêntico ao coração quando diante de uma dor insuportável. Estar tão angustiado que respirar o ar seria igual a respirar água nos afoga- faz parte das metáforas que ajudam que um comunique ao outro aquilo que sente. Mas as palavras não passam nem perto do sufoco, apenas acariciam a superfície sólida e enigmática da dor.

Simplesmente não se explica. O desejo, a dor, a beleza, o milagre, a poesia. Na ponta da asa, o vôo é cego e o mergulho é um salto na imensidão.

Os que entendem, sorriem o pequeno sorriso, tão sério e tão rasgado da compreensão. Os que não entendem a maioria talvez possam falar - ou silenciar- que diferença faz? Não muda o fato de que a maioria não ousa, não arrisca, mal respira para que jamais seja confrontada com a incrível dor de viver.

Seja como for, felizmente faço parte do grupo de pessoas que não precisa de uma cama de pregos para lembrar que o corpo existe e que ele tem limites difíceis de transpor. Que todo limite que existe é feito para ser conhecido e que cada célula do nosso ser clama pelo impossível: estar tão viva que a morte não seja nada além do fim.

O fim não espera, o fim acontece. E acontece de tal forma que nunca sabemos que ele finalmente foi. Foi o quê? Foi quando? Jamais sabemos. Os outros sim, eles saberão. Mas nós? Só poderemos suspeitar. A morte é nossa vizinha suspeita, de quem controlamos os passos, mas ela sempre está onde não imaginamos. Nisso, de estar onde não se imagina a morte não é muito diferente da vida. Amigas inseparáveis as duas. Uma só existe, porque existe a outra.

Dieta de Solidão

2009-06-21T15:55:00.000-07:00

1 chocolate quente, 1 pastel de damasco com ricota, 1 torta diet de cheesecake de amora, 6 amanditas, 1 bombom de avelã, 1 bombom de café, horas e horas de conversas onde todo mundo finge ser inteligente, 5 telefonemas para ausentes e um filme da mostra do panorama francês.

No panorama do cinema francês a solidão tupiniquim não aparece porque a solidão francesa não tem bom humor. A nossa tem. Até nosso desespero tem graça.

Na tela muitos olhos azuis. Nas capas de revista também. Hitler ganhou a guerra, basta ver o salário das top models louras, legitimamente arianas.

Invente a sua.

Caia 7 vezes, levante 8

2009-06-07T14:22:00.000-07:00

Tem coisas que não acabam, param. Esta frase da peça vale a peça inteira. Porque há histórias que não terminam, porém subitamente desertam. Porque a vida estanca, a vida pára, sem aviso, sem uma única dor que dê o sinal. E resta a nós assistirmos o desenrolar da vida, como se nada tivesse acontecido. Desertar: o verbo mais exato para o deserto que resta quando certo alguém se vai.

Pequenas coisas. Asas de um pernilongo. O rio que leva tudo para o mar, não leva nossas lembranças. A cidade cresce, sai do chão e os possantes automóveis passam sempre raspando pelo desatento pedestre. Se pé desse, o pedestre voava. E ele voa de vez em quando, enquanto zunem seus ouvidos com a freada brusca.

Caia sete vezes, levante oito. Assim disse um peregrino urbano, um desses quinhentos mil seres que habitam os mais diversos pontos do globo. Abandona tudo e vai, porque sabe que ir é o destino do ser e repetir a sua derrota.

A gente diz sim, como quem oferece um diamante. O outro recebe e vê uma chupeta. O outro debocha. Raramente vê no diamante o brilho, que é o que realmente interessa da dureza cintilante do minério. A gente se faz palavra porque nos construímos pontes. Queremos tocar o intocável, ver o invisível, lembrar do imemorável, conviver com o impossível. Plantar sementes e colher estrelas. Assim somos nós, aqueles que cantamos os abismos.

Com uma pequena ajuda sua, eis que vôo e me torno a estrela em rota de colisão pela qual tanto esperavas. Sem você, por aqui fico, por aqui escondo as sementes de estrelas bem no fundo do meu poço sem fundo, meus olhos escuros, meus dotes escusos. Silêncio. E música. Vago cheiro de gerânios e jasmins. A terra e a doçura do dia. A quietude da noite. O caleidoscópio de mil pequenas vidas.

A menina com diamantes olha para você pelo buraco da fechadura. A bossa nova que canta os Beatles, Rita Lee. Nossa vida sempre cabe numa canção, ou em algumas. Mas o filme é sempre um só. Cada um tem o seu, único, insubstituível.

Meu olho foca a toca da foca. Coisa sem sentido, por certo. Mas o que é fazer sentido quando tudo é simples caos e dança?

Dou meu coração. E corôo um ato falho. Confio em você.

NÃO LEIA A BULA

2009-05-30T07:40:00.000-07:00

Ah, as maravilhas da modernidade... Você toma remédio para emagrecer, para engordar, para dormir, desentristecer, acordar, ter ânimo, não pegar gripe, ter tesão, ter memória, não ter rugas. Um remedinho para cada ocasião vendido a preços módicos em qualquer farmácia.

Coisa linda a modernidade... Um dia teremos remédios para desemburrecer, para deixar os neuroninhos mais espertos, remédios para desenfear, desenvelhecer, até um remédio para quem precisa urgente de um pouco de simpatia e nunca tentou nem dar um sorriso. Haverá remédio para tudo.

Só um remédio não foi criado até hoje e desconfio que jamais haja jeito para isto: remédio para não deixar bulas tão sinistras.

Quem lê bula até de vitamina C desiste da vitamina porque não há remedinho destes que não traga um bando de contra-indicações sinistras. Bando de palavra feia: cefaléia, tremor, tontura, agitação, ansiedade, boca seca, tumor no sistema nervoso central, reações anafiláticas, convulsões, hipertensão, taquicardia, substâncias inibidoras do metabolismo do citocromo. Caraca. Substâncias inibidoras do metabolismo do citocromo? Morri só de ler.

Saudades dos tempos que só tomávamos remédios quando estávamos com febre.

Saudades dos chás da vovó. Saudades do biscoitinho creamcracker. Saudades de ficar o dia todo na cama, matar aula, minha mãe me olhar preocupada e colocar um termômetro.

As salvadoras primeiras horas da manhã que determinavam que hoje eu já estava boa e pronta pra próxima. Ir pelo caminho do colégio cantando.

Saudades dos tempos que alguém lia a bula no meu lugar- ou talvez nem lesse. Entregar ao laboratório Roche à nossa vida sem medo que o laboratório Roche pudesse estar colocando substâncias a mais ou a menos que pudessem comprometer o remédio ou nossa vida.

Saudades dos tempos que as coisas funcionavam e não precisavam de PROCON. Bastava que o médico soubesse o que havia no remédio porque confiávamos nos médicos, da mesma forma que confiávamos nos laboratórios. E se nada desse certo, iríamos para o hospital e ninguém era barrado no hospital. Não haviam filas imensas, apenas pequenas filas. E se fosse emergência, em poucos minutos você era atendido sem pagar um tostão.

Quem diria: hoje o passado é utopia.

As Relações Amorosas e o Reino dos Guarda-Chuvas

2009-05-29T05:53:00.000-07:00

De todas as relações, as ditas amorosas são as mais estranhas.

Como o nome diz, uma relação é algo que acontece entre duas pessoas.

O que acontece com apenas uma pessoa não é uma relação. Por mais “pessoas” que existam dentro de apenas uma.

Não se começa uma relação sem algo que aproxime duas pessoas. No caso das relações amorosas seja a atração física, intelectual ou até financeira, algo dá impulso à relação.

Carinho, ternura, simpatia, gentileza, respeito são alguns dos muitos elementos que coroam e marcam o território do acontecimento amoroso.

Entretanto, apesar de mexer com os elementos mais profundos que existam numa pessoa, a relação amorosa para terminar basta que um o deseje.

Se um o desejar, aquela pessoa por quem se fantasiou uma vida inteira de mil possibilidades desaparece e sem deixar rastros, cria um rombo onde antes existissem expectativas. Os sonhos podem ser reduzidos a pó com menos do que um telefonema.

Diremos então que as relações são muito menos amorosas do que odiosas. Porque o ódio é fiel, ele quer manter sob sua guarda o objeto de seu rancor. Já o amor, para onde vai o amado que não ama mais? Que fim toma aquele que não deixa atrás de si nem uma pegada, que muitas vezes muda o número do seu telefone, bloqueia sua conta, corta o contato da forma mais radical possível, por simplesmente não querer saber nem da mais remota dor que possa ter plantado no outro?

O destino dos que decidem acabar com o acontecimento que costumamos chamar de amor é o reino encantado dos guarda-chuvas perdidos.

Qualquer um pode encontrar um guarda-chuva perdido, exceto seu dono. Um novo amor está ali, a espreita daquele que termina o evento amoroso: mas jamais será aquele a quem ele abandonou que será o eleito das novas ilusões a serem estas também perdidas, num futuro incerto que beira a última palavra e o próximo gesto definitivos.

Por que terminam as relações amorosas? Simples. Porque as relações amorosas dependem de dois para começarem, mas dependem apenas de um para terminarem.

Os guarda-chuvas, no reino dos guarda-chuvas, passam todo o tempo a voar. E só precisam de um pouco de vento e chuva para desaparecerem no espaço.

ALEGRESCÊNCIA

2009-05-17T06:19:00.000-07:00

17 anos, 1,88, olhos cor de mel e cabelos castanhos clarinhos. Branquinho pra chuchu (mas chuchu é verde, dirão alguns, seu filho é verde?), na praia protetor 60 nem sempre faz efeito. O bichinho (que bichinho, cacete, o cara não tem 1,88?) canta no banheiro. Faz piada. Assiste futebol no domingo desde a hora que acorda até a que vai dormir. Um Globo Esporte da vida embala seus sonhos.

Sonho da criatura? AHA! Um barzinho em São Januário, porque ele é Vasco. São nisso que se limitam as ambições do meu pequenote (mulher alucinada, o cara tem uma pata 44!). Mas e o Vasco que desceu pra segunda divisão! Até ele ter idade pra ter barzinho já acabou o Vasco. Rezo pra que o Vasco saia da 2ª porque se não vou ter um filho desenxabido em casa.

Na noite de ontem ele quebrou sua cama, que chegou outro dia aqui em casa, está ainda com os metais brilhando. Mas ele já a quebrou. Acho que não vou comprar outra. Muitas foram quebradas da mesma forma. Melhor ir pro chão. Ele que arrume uma cama quando tiver idade pra ser civilizado com as camas.

Anteontem fui numa festa e ontem tive de acordar cedinho pra ir numa reunião da escola: filhotão ficou em todas as matérias em recuperação. Nem bem começou o ano. Todos os professores o adoram. Se adorarem por que não o passam logo? Tenho lá eu de ficar indo em escola, explicar que o monstrildo tem déficit de atenção com hiperatividade e fazer aquela cara de mãe. Saquinho.

Já ia preparando este discurso quando o professor de Biologia, justo a matéria que ele vai pior falou: eu até o sentaria na frente como à senhora está pedindo, se ele comparecesse às aulas, ele só chega aqui lá pelas oito. Vontade de matar a criatura só um pouquinho. Mãe pode, não pode? Acabou com meu discurso de mãe de filho TDAH em uma frase.

Tirante isso, ele é generoso, correto, obediente, terno, engraçado, bruto feito um neanderthalzinho dos bons e como o disseram seus professores muito bem: tem sempre um belo sorriso no rosto.

Eu que fiquei me preparando pra aborrescência, tudo mentira. Ele é a alegria personificada.

Tatuagens na retina

2009-05-14T07:38:00.000-07:00

As nuvens no céu e as sombras no asfalto fazem a tatuagem da impermanência sobre a Terra. Eu, que as fotografo, sou o tatuador. Tatuo onde? Em meu coração.

É no meu coração que construo o palácio de tudo o que flui, acontece, é. Um palácio cujos tijolos são meus pensamentos, ventos que sopram por dentro.

O mar cobre meu corpo, minhas tristezas e alegrias. Olho o Pão de Açúcar, os peixes à minha volta e giro qual bailarina nessa água poluída da Baía da Guanabara. Um pouco de água entra pelo meu nariz: não é mais possível ser tão ágil. Mas quando foi que fui tão ágil? Nem quando era criança. Não fui uma criança ágil. Não fui uma mulher ágil. Não sou uma velha ágil.

Penso em tudo o que acontece comigo: não é diferente do que acontece com ninguém. Somos toda uma mistura de nossas vitórias e fracassos, acreditamos ser boas pessoas e preferimos falar de nossa boa sorte a das angústias que nos tornam o semblante nos metrôs e nos ônibus tão tristonhas.

O mundo gira e nossa sorte não o torna mais pesado. Se torna, é a galáxia que o acolhe. A galáxia de leite e vazio que mãe nos faz movimento e giro eterno.

O ar condicionado

2009-05-13T07:39:00.000-07:00

Quando fui montar o consultório no Centro, estava o maior calorão no Rio de Janeiro então peguei o ar condicionado que existia na sala daqui de casa e levei para lá.

Motorista de taxi reclamou (levei no taxi mesmo), mas eu, impávida feito Mohamed Ali não quis nem saber. Levei. No tranco. E planejei fazer o que fiz: no outono comprar um ar para minha sala que é onde fica o meu pc e onde eu me instalo durante muitas horas do dia. Por sinal, no outono isso aqui é bem fresquinho, mas no inverno é um inferno. Ok.

Então chegou a hora de comprar o ar. Cheguei até a dar um pulo nas Casas Bahia e no Ponto Frio Bonzão, mas vi que pela internet sairia mais barato. Fui às Lojas Americanas.com e comprei meu ar condicionado de 10000 btus, convicta que era um bom negócio que estava fazendo.

Numa tarde chego em casa e o porteiro avisa: chegou, mas é meio grande Dona Cynthia.
Eis que adentra A Coisa aqui em casa.

Uma monstruosidade, um elefante branco digno de entrar em qualquer cartoon: ar condicionado cai na cabeça do perseguidor do Picapau. Um trem absurdo.

Olhei para o buraco na janela. Olhei para o pacote intacto do ar: uma coisa jamais caberia dentro da outra.

Aí vieram as perguntas: por que não medi antes? Se não sou boa em medidas, por que não pedi para o Seu Claudio, porteiro, formado em Direito, meu santo milagreiro, por que não pedi ao Seu Claudio para medir? Por que não pedi ao filhotão dorminhoco para medir? Por que não pedi ao ex-marido e atual namorado para medir? Enfim, por que sou tão anta?

Nenhuma destas perguntas tem outra resposta que não a mais simples: porque vivo no reino encantado da sala gigante com janela gigante onde um ar condicionado gigante caberia muito bem. Simplinho assim.

Agora cá está o pacotão intacto. Todos os dias. Olha para mim e me pede para que eu fique rica e vamos todos morar num palácio na Urca. [:)]

Menos Pausa, Mais Pausa

2009-05-10T12:10:00.000-07:00

Pra mim a coisa começou assim: falo com o ginecologista ou com a psicóloga? Decidi pelo ginecologista. Maior gatinho, diga-se de passagem. E já me conhece a fundo, muito mais fundo que o mais fundo que tenham me conhecido namorados, esposos, amantes, ficantes, irritantes.

Medo de ficar feia, medo de ficar sem tesão, sem tesão como é que eu fico eu que sempre fui tesuda. Tomo remédio? Não tomo? Resposta do ginecologista: tenho uma cliente de setenta anos que tem três amantes. Não vai ficar feia. Não vou dar remédio. Isto é psicológico.

Lá vou eu então para a psicanalista. Psicanalista achou curioso eu ter primeiro levado para o ginecologista. Mas, expliquei eu, parecia tão físico, estou sem menstruar desde fevereiro. Vai que eu estivesse com um tumor, vai que eu estivesse em tilte sério. Tinha que saber com certeza que não era nada físico.

Psicanalista então me dá o toque da real: você está fazendo um upgrade. É hora de aprender a ter uma nova lida com o mundo, com a sexualidade.

Por que você sempre tem de ser a que toma a iniciativa, a que é cheia de tesão? Por que mostrar ao mundo que você é mais você? Hora de aprender a ficar na sua, a perceber que há outras coisas, que nem tudo se resolve pelo tesão genital e que mesmo a genitalidade tem muitas outras formas de ser. Não precisa ser sempre a mesma coisa.

O engraçado é que justamente tinha me queixado que ultimamente vejo altos gatinhos e ao contrário de antigamente não fico bolando jeitos de me aproximar deles; também tinha me queixado de não me apaixonar mais.

Naquela mesma tarde, fui tomar um café depois da terapia. E... surpresa... me apaixonei. Pelo dia, pelos homens, por um homem, por uma possibilidade, pela vida.

Continuo a mesma. Rumo aos cinqüenta. E que me venham mais dez. Mais vinte. Mais trinta. Estou feliz hoje.

Tudo Azul

2009-05-06T09:11:00.000-07:00

No meio da noite, o caminhão de lixo uivava. Na rua, mendigos se embrulhavam nos jornais para espantar a friagem da noite. O caminhão ficou por muito tempo fazendo barulhos estranhos e uivando. Dormi antes de ele ir atormentar outros mortais. Na noite, meus sonhos se misturavam como comida no prato do almoço. Tudo acaba dentro. Dentro sonhos, dentro comida, dentro caminhão de lixo, dentro o lixo, afundo eu sobre eu mesma. E tudo acaba dia.

Correr no Aterro do Flamengo, olhar a maré. Hoje o mar estava extraordinariamente limpo e lindo. Fim da ressaca, só no cantinho ondas e contra-ondas ainda espocavam o aeroporto. Cada dia é diferente um do outro e os azuis não se misturam. Cada azul mais azul que o outro, vale a pena ver. Quantos tipos de azuis maio tem? As maritacas verdes têm sob as asas um outro azul, o azul maritaca. O azul céu de maio dia 6, azul asa de maritaca, azul dos olhos do professor de psicanálise judeu, azul do carro azul que não quis parar no sinal e atropelou lá na frente um ciclista. São muitos os azuis e são muitos os fatos.

A poesia fica no azul além. Porque o azul além me faz cantar makes me Wonder com Jimmy Page. Você ouve quando o azul te conta um segredo? Comentários sobre os segredos ou sobre os azuis na redação. Quero me lançar sobre um desses azuis.

O resumo de todos os sonhos e destes dias de maio se faz em vários azuis. Sou parte deles como faz parte de mim à comida que como e os sonhos que me sonham. E você que me lê está agora se dando conta que não tinha pensado ainda: não é que há mesmo um tanto disso tudo à minha volta? A função do poeta às vezes se resume a isso: fazer o outro se dar conta. Do uivo do caminhão de lixo, dos jornais que embrulham os mendigos que sempre são as notícias de ontem e os melhores dos milhares de azuis de maio.

Em todo o mundo, o azul comemora. Não há coisa mais linda que estas comemorações mundiais de azul sobre o ocre da terra, todos os tons da terra para cada tom de azul...

Solução Solúvel

2009-05-01T19:59:00.001-07:00

A solução para a questão da razão e do coração não é de natureza teórica, mas prática.

Quem duvida?

O coração é a des-razão.
Ou será o coração uma razão emocionada?

E a razão é o não-coração.
Ou será a razão um coração razoável?

Seja como for, procuramos caminhar unidos: a cabeça e o pé, o pé e a cabeça; o coração e a razão, a razão e o coração. Somos parte de um todo. E damos nomes a cada parte. Nossa parte, nós mesmos.

Somos o que somos. E somos inteiros- não partes. Porque do que é vivo, não basta somar as partes para acontecer um todo.

Pegue-se um fígado, um coração, par de pés, mãos, braços, pernas, some-se isso tudo: não resulta numa pessoa.

Uma pessoa é bem mais que a soma de suas partes, por mais exatas que sejam todas estas partes.

Foi bom ter te conhecido. Ou te re-conhecido. Acho que já te vi num dos meus sonhos. Aquele em que você era francês, recém fugido da Alemanha nazista. Mas não sei não me recordo bem. Acho que está na hora de botar seu nome na boca do sapo ou preferencialmente na do mosquito do dengue.

Meus seios em tuas mãos se espalham. Suas mãos vasculham cada intimidade do meu corpo- mas não encontram o que procuram. Surpreendem-se com minhas nádegas, mais firmes do que a fotografia. Descobrem meus beijos, espantosamente molhados. Mas não adivinham o principal: escrevo poesias no banheiro.

É entre os azulejos brancos que vejo meus cabelos, meus pelos. É ali que vou me aproximando da morte como da vida. O banho morno, o sabonete cheiroso, cada resíduo fétido, cada pingo mais molhado que o anterior. Sim, no banheiro todos temos nossos antecedentes e não há balança que nos perdoe. A cada dia, somos pura verdade em todos os nossos quilos. Em toda a nossa plenitude.

Afundo em trivialidades dentifrício. Fundamento cada instante no indizível ato de fazer xixi. Horror, beleza, sabe-se Deus, quantas taras. Quantos vícios. Todos nós somos isso.

Mais nossos sonhos.

É a Vida da Mulher Centopéia

2009-05-01T08:16:00.000-07:00

Ontem coloquei aquela sandalinha linda que comprei em São Paulo por uma pequena fortuna- a prazo.

Ela é de couro, com a parte de cima dos pés desenhada em padrões mouriscos. Aparentemente flexível, eu a comprei exatamente por parecer confortável.

Confortável é tudo o que ela não é. Basta um dia com a danada para surgirem horríveis bolhas nos lugares mais impossíveis. Como é linda, sempre a coloco ali, na esperança que usando, o couro vá ceder. Mas nada. Quem cede ao desconforto sou eu. A sandália continua linda. E inútil.

É estranho porque ela é maleável e se só ficar com ela por uns quinze minutos, ela dá aquela ilusão de perfeitinha. Acontece que passada meia hora não é mais nada disso. E se caminhar três quarteirões bolha e vermelhão garantidos sem o dinheiro de volta.

Assim é a vida.

Quantas relações parecem facinhas, e aquela pessoa tão flexível, quando você a conhece mais intimamente: cadê a beleza, a tolerância, a parte que lhe pareceu tão a ver contigo, cadê? Nada, o gato comeu. E só o tempo é que dá esta noção.

Pessoas que amamos e que conosco seguem nos tornando cada vez mais bem dispostos e mais harmônicos, a gente quer mais é passar toda a vida ao lado e haverá sempre no nosso coração um lugar para elas.

Sapatos bons também. Aquele sapato que quase é seu pé, que tem não só a forma como a consistência do seu pé, estes sapatos podem ficar velhos: deles você só se desfará se o perder. Perder não é o mesmo que jogar fora. É que nós nos mudamos muito, muita coisa acontece e rola este “perder”. Coisas perdem-se.

Pessoas perdem-se? De certa maneira, também. Mesmo a pessoa mais querida um dia acontece e este dia é triste: mesmo estas pessoas, as que são adequadas a nós, as relações nutridoras da alma, mesmo estas pessoas fabulosas em nossas vidas, às vezes, perdemo-las.

De todas as coisas que usamos, sapato é sem dúvida a parte da indumentária mais difícil de achar.

Não o sapato errado.

Sapato errado tem aos montes.

Sapato bonito, mas desconfortável. Sapato feio demais para usar, que pode até ser confortável, mas a gente vai se sentir toda feia se usar um sapato tão mocorongo. Sapato bonito, bom de usar, mas caro demais. Ah, há muitos sapatos totalmente errados para nós...

Se juntarmos o sapato errado com o caminho errado, aí temos algo que não tem como dar certo. É o dia perdido. A vida perdida. Se der certo, bem, a vida também tem dessas coisas: fazer o tudo errado dar certo. Mas certo por quanto tempo? Um dia? Dois? Não há como fazer dar certo um sapato errado, um caminho errado e uma escolha equivocada por mais tempo do que o tempo que leva para cairmos em nós mesmos: eis aí o lugar onde jaz uma ilusão.

Milagre é sempre milagre. E custa mais caro.

A Diferença Entre Gurus e Psicólogos

2009-04-26T05:38:00.001-07:00

Dado que a maioria confunde tanto o poder do psicólogo quanto o significado de ser psicólogo, vale aqui explicar algumas coisinhas, a grosso modo, para que nós, pessoas letradas, não façamos a mesma confusão boba.

Guru é uma palavra que em sânscrito quer dizer Gu= Luz e Ru=Escuridão. O Guru é uma luz na escuridão, um exemplo vivo a ser seguido.

Gurus podem levitar curar gente só botando suas sagradas mãos sobre a pessoa e uma infinidade de outras coisas que os textos místicos nos contam.

Já psicólogos são apenas profissionais que estudaram durante uns cinco anos em média sobre o comportamento, a fala e a mente humana.

Como estudiosos disso, podem ajudar pessoas a passarem por seus períodos difíceis ou ainda ensinar a lidar com problemas relativos ao comportamento que eventualmente incomodem ao cliente.

Um psicólogo não é um exemplo a ser seguido, havendo inclusive psicólogos excelentes que não só são neuróticos como podem eventualmente ser psicóticos. Na minha faculdade havia um menino borderline (ou seja, com um pé na neurose e outro na psicose) que se formou com louvor.

Um psicótico sem estar em surto pode dar um excelente psicólogo, até porque é mais capaz de traduzir a fala do psicótico pela própria empatia que terá com pacientes em surto.

Sobre o assunto de como é ser psicólogo na contemporaneidade temos o Mentiras no Divã de Irvin Yalom ou Psicanálise, Profissão Impossível de Janet Malcolm, ambos muito úteis para desmistificar um trabalho que é como outro qualquer: me pague que eu te ajudo.

Talvez não seja tão simples ajudar uma pessoa que sofra de angústia, síndrome do pânico ou anorexia. Mas mesmo assim, a coisa é por aí- talvez só de uma forma menos objetiva já que a ciência da psicoterapia até hoje não conseguiu se provar uma ciência nos moldes clássicos da Física ou da Química.

Trabalhamos com o inexato, com o particular, com o subjetivo, com as individualidades, com nossa capacidade de traduzir o outro e termos por ele empatia. Não é simples. Mas não chega a ser coisa para Iluminados que meditam 18 horas por dia e estão acima do Bem e do Mal.

No mais, a pessoa do psicólogo pode ser sujeita a doenças mentais exatamente como seus clientes- o que não quer dizer que quando este esteja bem não possa vir a ser um excelente profissional.

O psicólogo só estará incorrendo em erro quando utilizar seu trabalho para influenciar politicamente seu cliente ou quando usar de seu lugar de suposto saber para de certa forma “desdizer” ou desqualificar as escolhas religiosas e/ou sexuais de seus clientes. Também estará incorrendo em erro quando se utilizar da paixão transferencial que provoca em seus clientes para benefício próprio, além do natural trato monetário que é previamente estipulado com cada pessoa com quem trabalhará.

E isto é o que é. Nem mais, nem menos.

Inveja, Eu???

2009-04-21T08:16:00.000-07:00

No Talk Show de Elisa Lucinda, “Parem de Falar Mal da Rotina”, a atriz pergunta num dado momento, para uma platéia de quatrocentas pessoas quem é racista e ninguém levanta a mão.

O racismo no Brasil é fortíssimo e travestido de muitas coisas. São tantos os mascaramentos do racismo que numa platéia de quatrocentas pessoas, ninguém admite que possa ser um racista.

Com a inveja sucede-se o mesmo. Sendo assim, a inveja traveste-se de sentimentos mais aceitáveis, como é o ciúme, primo feio da inveja- ou de admiração, primo bonito da inveja.

Uma pessoa pode admitir facilmente ser ciumenta, quando em verdade é invejosa. Também é mais fácil pensar-se ciumento do que homossexual. Muitas atrações homossexuais mal resolvidas também se mascaram de ciúmes- que não tem implicações de ordem social mais sérias como seria o caso de assumir-se gay ou lésbica- até hoje ainda muito discriminados.

Digamos que aquilo que as pessoas denominam de ciúme é um amálgama confuso de várias possibilidades, dentre elas a mais forte seria a da inveja.

Talvez por isso, o lugar comum da terapia do ciúme seja o reforço à auto-estima. Seja em se tratando de um ciumento como de um invejoso, o “remédio” da auto-estima tem o poder de minorar as dores deste sentimento que nem sempre se reconhece.

De fato, quem tem uma boa auto-estima não fica pegando no pé do (a) parceiro (a). Se acreditar que sou uma pessoa especial, que minha presença na vida do outro é razão de prazer e felicidade, por que pensarei que o outro irá me abandonar ou me trair?

Já estando na posição inversa, sentindo-me de menos valor, mais inseguro quanto às minhas potencialidades como homem ou mulher, todo instante é o momento certo para que me traiam e qualquer pessoa é um rival em potencial- porque não se vale nada quando se tem baixa auto-estima.

O ciúme é algo tão bizarro, que há quem tenha ciúmes do passado do (a) companheiro (a). Para o ciumento nem a morte é obstáculo para o ciúme, como era o caso de Joel que se enfurecia ao falar de um ex-namorado já falecido de sua atual esposa. Este namorado era campeão de velas, exímio instrumentista no violão, rico, levava Joana para viajar praticamente uma vez por mês a lugares os mais exóticos do globo. Aquela vida rica e movimentada que o outro proporcionava a Joana: era isso que ele sabia não ser capaz de fazer. Então, seria isso ciúme ou inveja? Difícil de saber, já que meu próprio cliente não sabia fazer esta distinção.

Para o ciumento, seu par não trabalha, não come, não dorme, não faz outra coisa salvo sair com outras pessoas e divertir-se muito. E isto pode ser inveja: inveja de uma vida movimentada e divertida que não se tem competência ou energia para realizar.

Gostar mais de si mesmo, tornar sua vida algo mais próximo e presente. Pensar que mesmo a mais insípida das rotinas pode tornar-se algo engraçado, curioso, mágico: este é o antídoto dos ciumentos, que muitas vezes, nem ciumentos de verdade o são.

Não há limite para a criatividade humana, então depende mesmo de cada um tornar sua vida, hoje mesmo, algo mais divertido e digno de ser vivido.

Agora, milagre é mais caro. Quem nada faz nada consegue. Não há uma receita de bolo pronta para incrementar sua auto-estima ou para tornar sua vida mais rica até nos seus aspectos mais repetitivos.

Se sua imaginação nada indicar, comece atravessando a rua e andando para o caminho de seu trabalho por outra calçada. Em vez de se limitar a subir e descer de elevador quando o chefe mandar suba de escadas e o faça dançando. Aliás, faça tudo dançando. Recupere os alongamentos perdidos de seu corpo, torne-o mais ágil e tonificado.

Recuse-se a fazer tudo sempre igual. Olhe para o mundo como um turista que chegou hoje ou como uma criança que vê tudo pela primeira vez- mesmo quando é a milionésima.

O segredo das pessoas interessantes é este: ser bem humorado, não por fora, como uma mera pose social, mas por dentro mesmo. Ria e dance com a vida. Logo verá que não há motivos para inveja. E que se o seu (sua) namorado (a) o (a) abandonar, quem sairá perdendo será ele (a).

Não há ninguém no mundo mais interessante do que você. Acredite.

O Nada

2009-04-11T13:15:00.000-07:00

Ela sonhava uma tristeza sem dor, ela sonhava que era normal. Sua vida era toda assim, mais ou menos, com sonhos sem luz e quase sem sons. Ela dizia que estava alegre, mas na verdade, sentia-se geralmente quase igual, numa coisa que se adaptava ao que lhe cercava.

Ela era uma criatura global. De uma normalidade normal, de uma falta que faltava a todos e que em ninguém nem nada excedia.

Não tinha motivos para fazer, não fazia. Sentava-se, por horas a fio diante do nada. Nenhuma vertigem. Só a sensação do tique taque do relógio que nunca dava trégua.

O nada em nada se parecia com o nada.

O nada até parecia com uma Revista Caras, com as decorações da Casa&Jardim, com o jornal O Globo. O bonequinho aplaudia de pé o nada. Que nada era, mas ficava na sua, sem brilho, nem amor. Amor dá trabalho demais. Então, melhor sem.

O nada parecia cheio de coisas. Só ao se olhar no detalhe é que se percebia: nada daquilo tinha a menor importância, o nada é evanescente. A moda que é hoje e que amanhã é cafona, depois brega, depois out. Depois, nada. O nada é cheio de armadilhas aos que afoitos acreditam num sentido da vida fora de si mesmos.

Eis que ao nada lhe apetecem as almas jovens e descarriladas.

Nela doíam coisas, coisas que eram ela mesma. O fígado, o cotovelo, a cabeça. Doía ao andar, doía ao levantar. Mas tudo o que doía ela esquecia porque assim ela vivia: a esquecer. Esquecia-se. Das tristezas, que nem bem eram tristezas. Das alegrias, que mal e mal. Dos amores, que nunca acompanhavam. Dos desafetos, que nem se afetavam.

Se ela sumisse seria como se nem tivesse estado. Pobre criatura quase borboleta só que com vida muito mais comprida que os dias de uma semana inteira das borboletas.

Como num eletrocardiograma da alma, ela se coisificava e ela até o fim, nunca reclama. Nunca reclamou. E se foi. Como se jamais tivesse chegado. Uma criatura que habitou o seu corpo, entre o ombro e o pé, mas que jamais deu por si.

O Bom Leitor

2009-03-15T05:59:00.000-07:00

Lê o texto mesmo que haja um título que ele odeie. Afinal, o título detestável pode ser apenas para provocar e o autor defender idéias opostas ao que parece ser pelo ângulo do título ou das primeiras linhas.

O texto de desenvolvimento imprevisível é o melhor texto.

Exatamente por isto, a leitura deve ser feita linha a linha, palavra por palavra. Quando houver muitas palavras e muitas linhas, melhor voltar num momento mais propício. Ou não ler.

Não há qualquer obrigatoriedade de leitura. Mas ao fazer uma leitura, que esta seja feita no modelo tradicional que vem a ser linha a linha, palavra por palavra.

Há autores que primeiro dizem o oposto do que pensam para só depois darem a sua verdadeira opinião. Não há como fazer atalhos porque os atalhos costumam empobrecer o entendimento dos textos.

Quando o autor inventa palavras ou Coloca Em Caixa Alta Alguma Coisa, ou usa artifícios-como-hífens-em-lugares-incomuns estes recursos de escrita indicam que o texto ou será de humor ou será um texto criativo. Dificilmente quem escreve com a intenção de ser levado a sério irá fazer experimentações desta natureza em seu texto.

Porque o texto sério é reto, tradicional, faz citações, traz números de pesquisa de campo e o tom mantido é semelhante ao do Sergio Chappelein (que Deus o tenha) no jornal das oito.

O bom leitor pode detestar um texto ou adorar. Não há qualquer contra-indicação neste sentido. Tudo é válido.

Entretanto, um bom leitor antes de mais nada tenta entender e só comentará aquilo que entender. Quando não entender deixará claro que não entendeu- o que para o escritor é um bom sinalizador.

O bom leitor é uma espécie em extinção porque na contemporaneidade o indivíduo está permanentemente sujeito a tantos estímulos simultâneos que é cada vez mais raro o leitor que de fato lê. A maioria passa os olhos, se chateia quando um texto é longo e pensa que time is Money.

Resta ao escritor tentar adestrar todo o leitor para que este se torne enfim um exemplar ímpar de bom leitor.

TODO HOMEM É CORNO

2009-03-14T05:17:00.001-07:00

Sim, todo homem é corno. Os que ainda não foram, serão um dia. E tanto mais corno quanto mais revoltado contra esta condição tão natural ao homem contemporâneo. Os homens feios serão traídos por serem feios. Os bonitos, por serem bonitos. Os inteligentes por serem inteligentes, os burros por serem burros. A cornualha é democrática. Atinge aos pobres, aos ricos e aos remediados. Para não ser corno só há um jeito: a solidão total e absoluta. Solidão sem pausa, sem cura, sem entretenimento. Pois se o solitário num belo dia apelar para uma velha amiga carente, neste momento, já estará sendo corno. A cornice é tão fatídica que basta que o homem tenha contatos com mulheres do sexo feminino que a coisa já começa a se desenvolver...

Pois não é de puta que uma mulher é xingada sempre que faz qualquer coisa que irrite a alguém? Então, toda mulher é puta. Até as virgens e as freiras. Todas estão equipadas para a putaria- ao menos é o que se atesta pelo uso coloquial sem restrições da palavra puta. Dirigiu mal? É puta. O juiz marcou errada a falta? A senhora mãe do juiz é puta. Bobeou, respirou? Se for mulher, é puta. Puta por dar e puta até por não dar- aliás, principalmente por não dar. A mulher que não dá para um homem, não é de puta que ele a xinga em sua raiva de homem rejeitado?

Se toda mulher é puta, todo homem, por conseqüência, é corno. Ser homem e ser corno é uma redundância. Não há porque ficar aborrecido porque este adjetivo cai como uma luva aos Robertos, aos Henriques, aos Sergios, aos Franciscos- o corno é uma unanimidade.Enganam-se os que pensam que se for fabuloso no sexo se interrompe este fluxo. É uma lenda acreditar que ser bom de cama impede de se lhe crescerem chifres. O bom de cama pode incomodar da mesma forma que o ruim de cama e ambos serão traídos igualmente por razões opostas. Não há riqueza no mundo que desfaça esta realidade. Aqui se trata de aprender a lidar com o fato com toda a consciência e humildade que este requer. Os que chamam seus coleguinhas de cornos, estes serão os mais cornos. Afinal, quem torna chacota um assunto tão comum e ao mesmo tempo tão delicado, típico da condição masculina, o que poderá ser este se não um baita corno revoltado? Felizes os que se descobrem cornos percebem o quão comum é a situação e aceitam com galhardia e bom humor aquilo que para se ter basta um pênis. Sim, porque não há a palavra “corna”. A mulher traída é simplesmente a mulher traída. Desde os tempos imemoriais mulheres são traídas. São traídas e bem ou mal aprenderam a lidar com isso sob condições históricas e econômicas superiores às suas vontades.

Chega finalmente à vez do homem realmente encarar de frente este fantasma da traição, do abandono, da humilhação suprema de saber que definitivamente sempre haverá alguém melhor que você- ao menos para passar um par de horas. E este alguém não necessariamente será melhor. Pode até ser pior. Contanto que seja diferente. Isso é o que basta. Não foi sempre assim? Não justificam de tantas formas, até apelando para a Biologia e Evolução das Espécies o fato de que todo homem um belo dia sai com outra mulher?

O ciclo ideológico que gera o controle sexual da mulher, o conseqüente peso da palavra “trair” significando ter relações sexuais com outras pessoas que não seus parceiros usuais e a visão da sexualidade como algo obsceno termina exatamente na putaria e cornaria generalizada, democrática e inconteste.

Aliás, para ser corno basta ler este texto. Leu todinho? É corno, sem sombra de dúvida ou sequer pausa para meditação.

Contradições Mundanas- II

2009-03-08T15:50:00.000-07:00

Se observarmos bem, a cada dia, a vida nos floriu como um buquê. Um buquê de sorrisos, de imprecações, de lágrimas, de sustos. E este buquê não é constituído por grandes eventos, grandes afetos, grandes coisa alguma. São pequenas conquistas, um passo a mais, um dia a mais. Bom dia, o primeiro bom dia que recebemos logo ao sair de casa.

Não há como mensurar as coisas. Mas quando um homem me dá uma informação de como chegar a algum lugar e me diz algo gentil e sorri, isto é uma pequena vitória do que há de mais simpático em todos nós e que nos constitui como humanidade. Afinal, um sorriso não custa nada, mas uma agressão também não.

Quando a atendente da loja de Xerox comenta algo engraçado com uma cliente a quem ela jamais viu na vida, eis aí outra pequena graça. E se o garçom fizer questão de me dar à garrafa mais gelada do meu refrigerante predileto meio a uma onda de calor, o que será isso se não mais uma benção do acaso e confirmação de nossa civilidade?

Sem dúvida, a felicidade é a soma de pequenas felicidades. Da mesma forma como a infelicidade é o agrupamento de pequenos desastres.

Ao longo dos nossos dias, temos amostras de cada um desses fatos que nos fazem sorrir ou xingar ou chorar. Cada um de nós se movimenta para o centro onde acontecerão estes eventos. Cada um de nós experimentará de forma diferente ao que o circunda. De acordo com isso, diremos que estamos bem ou mal.

Meu filho, torcedor fanático do seu time de futebol, rumou para São Januário à uma hora da tarde de hoje para comprar ingressos para o jogo e cozinhar até a hora em que começaria a partida. Debaixo do sol a pino, num verão senegalês, ele e um amigo tomaram ônibus e cantaram os hinos das torcidas que lotam as conduções até o bairro onde se localiza o estádio. No mesmo ônibus, outras pessoas, talvez até indo ao mesmo jogo, encaravam com mau humor ao sol, ao barulho, a tudo em volta, inclusive a estes jovens bem humorados. Quando não estamos bem, a felicidade dos outros incomoda quando deveria nos exaltar à mudança.

Não temos como escolher o que nos acontecerá, determinar a ordem dos fatos futuros. Ao mesmo tempo, pretensão seria acreditar que podemos controlar os humores que nos impelem dentro das situações. Por mais controladores que sejamos as emoções acabam por nos tomar. Então, deixamos de ser os cocheiros para sermos os cavalos atrelados numa carruagem a toda velocidade.

Entretanto, é opção nossa retribuir à vida os sorrisos que as gentes nos oferecem. Também é opção nossa valorizar aos sabores ou aos dissabores que carreiam as marolas nas marés de nossas existências.

Viver o hoje, pois a vida é agora, estar aqui porque aqui é o único lugar onde se está. Perceber que para o ser humano não existe tal coisa como a eternidade, esta é apenas um conceito, pois temos vida curta. Entender que não há nada absoluto, a absoluta felicidade, o absoluto amor, a absoluta abnegação- pois cada fato é precedido por motivos conflitantes e nossas reações são recheadas destes enfrentamentos.

Ou esperar para ser feliz quando o aumento for dado, quando os filhos saírem de casa, quando a galinha criar dentes, quando tiver emagrecido dez quilos. Ter tais posturas, isto sim, é escolha de cada um.

Pessoalmente, não preciso do futuro para autorizar a existência do meu presente e vejo o presente literalmente como um presente, uma graça ou uma conquista por ser boa. Afinal, a palavra bom vem de bonus que significa guerreiro e eu sou uma guerreira. Ou melhor, sou uma guerrilheira do prazer, uma hedonista kamikaze, uma contradição ambulante que se permite poesia, loucura, humor, profundidade, estudo- tudo num mesmo pacote.

Mas não são assim todas as pessoas? Ronaldo o Fenômeno, hoje fez o gol que fez a reviravolta do jogo para o seu time. Isto depois de anos contundido, fora de forma, gordo mesmo. Envolvido com travestis, chamando a si todos os preconceitos da sociedade. Simultaneamente, batalhando para seu retorno ao futebol, mesmo já tendo acumulado uma fortuna que durará até a sua próxima geração.

Eis que quando odiamos ou amamos alguém, estamos sempre odiando ou amando aquilo que sabemos existir lá no fundo de nós mesmos. Uma sorte que a nós também pode caber. Então resta saber de quê lado estamos.

Neste momento de glória para este homem, Ronaldo, atentar para esta trajetória cheia de tombos e tão humanas do atleta. Mas também, lembremo-nos de Cínara, a travesti que foi encontrada morta no Piauí, nua e cheia de facadas por todo o corpo, além de sinais de violência sexual.

Qual é o tamanho da frustração pessoal que faz alguém destruir algo de belo de forma tão violenta? Qual o tamanho do engodo que rege alguém a denegrir o outro até o aniquilamento?

Ah, são tantas coisas...

Contradições Mundanas I

2009-03-04T16:52:00.000-08:00

Estranha a sociedade que vivemos onde impera o individualismo, mas ao mesmo tempo, uma das principais metas traçadas é a da conquista/sedução do outro.

Movimentam-se milhões de euros e dólares em busca do remédio perfeito para emagrecer, o xampu que deixe seu cabelo mais macio, a tintura que cubra seus cabelos brancos. Aliás, envelhecer? Jamais!

Botox, cirurgia plástica, drenagem linfática, liftings e quantas outras mais técnicas que são destinadas única e exclusivamente a evitar não a velhice em si, mas a aparência de velhice.

Por que tamanha preocupação com a aparência, se na hora de pensarmos as metas de vida somos encorajados a pensar apenas em nós mesmos? Família, namoradas, tudo que impeça a carreira é descartado como inoportuno. Casamentos e relações são descartados como roupas são trocadas. Em nome do indivíduo.

A palavra “privacidade”jamais foi tão usada. Tudo o que remete ao isolamento é visto como valor positivo. Depender do outro é coisa feia. Quem assume que depende do outro é visto como uma espécie de aleijão social. Bom é ser independente bom é ser autônomo.

Sim, muito bom ser autônomo. Mas que estranha autonomia é esta que procura de todas as maneiras espantar a velhice? Por que o momento de ter uma pele enrugada, seios murchos, pintos flácidos, são vistos como obscenidades? Ora, é natural envelhecer. Tal como depois da vida, sempre se seguirá a morte, democraticamente.

Por que não buscar a dignidade da velhice em vez de tantos meios, todos tão ilusórios, de rejuvenescer?

Neurônios não rejuvenescem. Fígados, baços, pâncreas, intestinos, ovários, gônadas, nada disso rejuvenesce. A coluna cria osteófitos. O corpo verga. Com botox apenas vergará de forma mais patética. Pois é patético o velho que quer ser jovem a todo custo.

A jovialidade, uma característica de humor e pensamento, esta nada tem a ver com peles esticadas a força e cabelos pintados e repintados. E a morte, esta convidada sempre tão circunspecta chegará para todos, sendo ou não esperada.

Pessimismo? Não. Definitivamente não.

Quem encara com naturalidade a morte procura fazer da sua vida, a cada dia, algo mais rico e pleno.

Dá prioridade ao que realmente importa.

Sabe que é melhor investir numa boa viagem do que numa cirurgia plástica. Deixa para só entrar na faca quando realmente precisar. E, se cair nesta tentação, de parecer jovem sem mais o ser, saberá reconhecer, com lucidez, a total falta de bom senso de atitudes inúteis como a de tampar o sol com a peneirinha do botox.

Sou pela vida, por saber que é sagrado o instante, cada um deles.

Godot nunca chegará. Então, vamos à vida!

Por Que Falamos Mal do Outro

2009-03-03T05:40:00.000-08:00

Fulana é loura, linda e burra.

Falo mal dela porque é burra.

Mentira deslavada ou lavadinha, não importa. Fato é que falo mal dela porque é loura e linda. Ela pode até ser burra, mas ser burro não é o pior dos defeitos que alguém possa ter. Eu sei disso, todo mundo sabe disso, mas na hora de maldizer, vale a burrice porque quem relativiza os defeitos do outro acaba perdoando tudo e todos.

Quem pode ser mais chato do que aquele que não tem nenhum desafeto pra chamar de seu? Quem pode ser mais insuportável do que aquele que não fala mal de ninguém e só tece loas em homenagem a todo mundo? Socialmente, falar mal dos outros é virtude porque a maioria fala muito mal de todo mundo.

Ao se relativizar situações e pontos de vista, chega-se a conclusão de que a maioria das coisas que se fazem usualmente é perdoável. Quem tem uma visão mais larga de si e do mundo percebe claramente que poucas são as coisas feitas com o único intuito de ferir, poucas são portanto as coisas imperdoáveis.

Imperdoável. O que é imperdoável num mundo onde todo dia se caminha por ruas onde há meninos abandonados, gente cuja única posse muitas vezes é seu próprio corpo, vivendo abaixo de qualquer condição que o identifique como humano e não um bicho?

Se fôssemos realmente não perdoar alguma coisa, deveríamos antes de mais nada não perdoar qualquer sociedade ou sistema que permita uns com tanto e outros sem absolutamente nada.

Mas nós perdoamos. Chegamos a nos acostumar com o desumano. Passamos por gente maltrapilha, fedida, dormindo nas ruas, comendo com as mãos o prato de comida que lhes caem no colo- todo santo dia.

Beltrano é um babaca. Beltrano é de fato um babaca? Não é ou até às vezes é mesmo, mas o principal defeito de Beltrano muitas vezes foi tocar num ponto de nossas vidas sensível, consciente ou inconsciente deste ato. Ou ainda mais simples: Beltrano não gosta de nós.

Ora, não existe tal coisa como a unanimidade. Mas por outro lado, quem é que não gostaria de ser amado por todos, judeus e palestinos, gregos e troianos, comunistas e capitalistas, flamenguistas e vascaínos?

Em geral, somos movidos a carências.

Carência sexual, carência material, carência afetiva, carência intelectual, carências. Em nossos melhores momentos, somos movidos por ideais e deixamos de lado o nosso mundinho para abraçarmos causas maiores que a largura de nosso umbigo. Mesmo assim, quem já não entrou para um determinado movimento político ou religioso para paquerar alguém que achou bonito? Eu já, desde logo admito.

Raramente nos importamos com os outros, considerando a própria alteridade do outro. Estamos imersos, quase que permanentemente, em nossa própria incompletude, tentando, por todos os meios, dar vazão às nossas ansiedades. Temos raiva, sem razão alguma que justifique, daquele que externou opinião diferente da nossa ou simplesmente demonstrou ter algo que nós não temos.

Ninguém falaria mal de ninguém se todos estivessem satisfeitos consigo mesmo e com o mundo. Como o mundo é cruel e em geral vivemos ansiosos e entediados, eis então que rapidinho assumimos que Sicraninha é uma grande filha de puta. E eis que Sicrania é uma pessoa generosíssima em verdade. Mas eis que hoje, tal como me sinto, fulana é uma grandecíssima cretina porque só ela, a idéia do que ela representa no mundo, dará vazão ao meu desconforto existencial.

Carnaval, a Grande Festa

2009-02-25T04:00:00.000-08:00

Serpentinas
Purpurinas
Violetas, douradas, prateadas, azuis, vermelhas e rosas
Não há cor que não caiba no carnaval
Não há música que não se cante
Não há história que não brilhe
Não há chuva ou sol que nos impeça
De até ao fim
Seguir nossa alegria

Até de muletas vale a pena sambar. Mas não é só em mexer o corpo que se resume o carnaval. Nem na cuíca, no surdo, no tamborim ou mesmo na cerveja, no confete, na serpentina e no carro de som.

O carnaval começa no sonho. Sonho de colombina, bailarina, odalisca, mulher maravilha, Zorro, Pirata, Homem das Cavernas ou Super Homem. Começa nas sombras dourada, rosa, azul, violeta, nas estrelinhas e na purpurina. E o carnaval não acaba na quarta feira de cinzas porque a purpurina e as estrelinhas ainda rolam pelos tapetes, grudam nos lençóis, nos tacos de madeira, nos azulejos do banheiro, nas coisas da casa por muitos dias. Ás vezes se encontra uma estrelinha carnavalesca que por pura teimosia grudou num sapato que nem se usaram no carnaval muitos meses depois.

Carnaval não se explica. Como não se explica a magia do cinema, do teatro, do balé ou dos desfiles de alta costura. Tudo isso se sente, se experiencia.

O carro de som atrapalha o carnaval? O calor atrapalha o carnaval? A cidade fede e fica imunda no carnaval? Sim. E a cidade canta, dança, fica colorida e vira sonho por quatro dias e noites inteiras. Estranhamente, quem sabe um dia poderá associar os cheiros desagradáveis ao carnaval e isso tudo virar parte da nostalgia da coisa num ponto do futuro objetivo e anticéptico.

Quantos meninos e meninas deram seu primeiro beijo no carnaval, graças a sabe-se Deus qual artefato de desejo e vida que se planta nos corpos? Mulheres feias encontram seu Príncipe Encantado, desesperados encontram esperanças, aleijados andam, fazem-se milagres seguidos de ressaca e até de esquecimento. Será mesmo que fiz isto, questionam-se os foliões ao fim. O que vale é no ano que vem estar de novo lá.

Seguir o bloco, bater fotografias, acompanhar o samba e não se esquecer que um dia houve corsos e marchinhas, frevos e sombrinhas. Mais uma vez, leva um ano inteiro pra sair toda a purpurina e é muito difícil se acreditar no discurso racional e moralista que tenta inutilmente espantar para o além a alegria infantil que nos caracteriza como povo brasileiro. Sonharemos, todo ano em sermos a rainha da bateria ou o mestre sala da folia, quer achem certo ou errado, bonito ou feio a força que nos arrasta aos cordões.

Este ano, quem sabe, aprendo pandeiro. Ou a andar de patins. Porque tudo combina com esta festa da carne, do suor, da alegria chamada carnaval.

No carnaval, finalmente entendemos e tiramos doutorado em democracia. Qualquer arlequim ganha um beijo da rainha de sabá.

Alô Elizabeth Maria

2009-02-18T08:02:00.000-08:00

Veja meus cabelos pintados
Sou uma criança endiabrada
Minhas rugas cicatrizes
São caminhos pro coração
Imperatrizes fazem mapas
Dos territórios ocupados
E dos que ainda estão por conquistar
E a vida é assim

Pra saber de mim
Prefira histórias a números
Minha alma não cabe nos fatos
Sou mais do que meus documentos
E menos do que meus botões
Somados a todos os boatos
Eis que sou uma mulher

Sei fazer bolinhas de sabão
Durarem um minuto todinho
E o meu minuto nada assim tão diminuto
Cabe o sol e a terra inteiros
Rio de Janeiro de inverno a verão
Sou o bondinho do pão
Sou o trilho do trem
Areia de Copacabana
Friozinho de Terezópolis
Coisa linda é viver
Quando se sabe sonhar

Não me Arrependo de Nada

2009-02-01T11:48:00.000-08:00

Azar ou sorte:
A vida é sempre
nossa consorte

Vai-se o amor:
Vive a lucidez

Abandonam os amigos
Permanece a vontade

A beleza se consome
A autenticidade sobra

Nossa obra está sempre além
do que entendemos
do que esperamos

Nós vamos
os significados ficam.

Ou talvez
A cada passo
Surja um novo desafio

Desafino e é ali
Que mais canta
A minha melodia

Quando fico no meu canto
É quando a viagem começa

Aceito o paradoxo
Acato a transgressão
Recato dos que perdem
O olhar na imensidão

Os anéis se vão
A memória fica
Acaba junto conosco
O desenho do nosso rosto
Que não fez fotografia

Qual o sentido de estar
Onde não se respira?
Qual o sentido do arrependimento
quando tudo o que se fez
ficou tão bonito?

A Cabeça e o Pé

2009-01-16T11:20:00.000-08:00

Qual é o pé da coisa? E a cabeça? Por que todos dizem que algo está sem pé nem cabeça se jamais alguém soube qual era o pé ou a cabeça das coisas?

O mundo gira mal, comigo nele ou sem. Aviões caem, a ONU foi bombardeada, absurdos acontecem:a cada instante. Tenho um filho de 16 anos, e gostaria de deixar para ele uma herança melhor do que buraco na camada de ozônio ou do que crenças estranhas de que o mercado é algo racional que regula a si mesmo.

Se todos nós estamos fazendo o melhor possível, por que tudo parece tão errado? O ar cheira mal, era para o ar nem ter cheiro, mas tem. A água está acabando, mares e rios imundos. Dizem que em cinqüenta anos se todos continuarem no ritmo de consumo atual, a Terra sozinha não dará conta: precisaremos de cinco iguais a esta. E no entanto, a maioria mal tem seu quitinete pra chamar de seu. Seu lugar ao sol. Sol que dá câncer.

Alguém está fazendo de menos e gastando demais. Serei eu, será você, será o presidente? A culpa é sempre do outro? Minha vida me pertence? As escolhas, sou eu que as faço ou eu acredito fazer escolhas porque me levam a acreditar que isto que aqui está sou eu?

Temo ficar maluca e nunca chegar a canto algum. Maluca já sou. Cantar já canto, um canto já tenho. O que me falta? Nada. Sobra. Sobram quilos, gordura, bobagens na cabeça, bobagens no corpo.

O sol lá fora. Tomara que meu filho esteja bem e que esteja no Aterro jogando futebol. As melhores coisas não custam um tostão. Por isso mesmo, mal damos a elas o valor que estas têm. Salvo quando acabam. Daí que a sabedoria invariavelmente chega tarde demais.

Como dar estas notícias para meu filho?

Ele não precisa destas notícias. Eu sim. Preciso desfazer o nó que me prende a este grande circo de mentiras. A mentira do eu. A mentira do outro. A mentira do mundo. Só existe aquilo em que toco, aquilo que vivo, o momento presente. Tudo o mais são suposições e notícias de segunda mão. Quem lê tanta notícia? Sem lenço nem documento? Não dá para chegar nem na esquina. Tempos muito estranhos estes nossos.

Encontrei uma rádio legal on line. Foo Fighters, Sound Garden, a lot of English is spoken. Que posso fazer? Adoro rock. Sorry preciosistas da cultura nacional. Eu sou metade eu, metade The Beatles, na sua versão atual, bem mais hard.

Vi a foto do atual líder espiritual dos sufistas. Eis que é um bonitão. Como a bonitona da Gurumay. Vivemos num tempo em que o apelo é todo visual. Cantoras são jovens, gurus são jovens, todos os que aparecem na mídia são jovens e praticamente não importa o que você faz e sim que você apareça na mídia. E portanto, juventude para sempre, morte jamais. Estranho, muito estranho mundo.

Tomara que meu filho jamais pense tanta bobagem como a senhora mãe dele. Mães são sempre putas porque em algum momento todos somos os filhos da puta. Pra ele, tudo isso é natural e ele não precisa pensar para saber das armadilhas do pensamento, da língua e da cultura.

No tempo das cavernas já existia a neurose ou a neurose veio junto à palavra? Se a neurose veio junto à palavra, meu filho vive num mundo melhor porque a palavra tem cada vez menos valor. A neurose vai acabar quando acabar a palavra? Quando acabará a palavra? Quando não houver mais sentido em falar?

O começo está próximo. Não o fim. Felizes os que verão o regresso do mundo. Tomara que alguém tenha anotado o DNA dos pandas, das baleias. Alguém anotou a placa do carro que me atropelou?

Um dia eu fui. Depois será você.

Faixa de Gaze

2009-01-06T05:30:00.000-08:00

Quando o amor acaba, é como se Deus me houvesse abandonado. Sinto-me tão irreal que tanto poderia matar quanto me matar. Se não sou real, nada tem conseqüência, nada tem substância, portanto, ninguém se fere, eu pulo do alto da ponte e simplesmente o chão não chega. O tempo não passa, o tempo pára no momento de espalhar todas as pedras que um dia construíram meu ser. Não sou um edifício. Sou um ninho. As pedras? Não são mais pedras. São galhos, são folhas. Não existe mais mágoa. Existem quando muito penas, que se fazem asas, que se faz um pássaro que cai de um céu que se estilhaça quando o sol nasce. Uma voz canta na distância, uma imensa distância que se faz entre aquilo que aqui digito e aquilo que foge de mim e mal tenho como avistar.

São felizes os que amam ou justamente estes são os mais desgraçados sobre o planeta? Os cínicos nunca se apegam, são cínicos. Riem das desgraças alheias, desrespeitam a si mesmos e a todos porque em nada acreditam. Por que agem assim, por que não acreditam na própria dor? Porque não a sentem. Morre-lhes o filho único e eles irão para o bar beber. No máximo um porre atesta a morte. Foge-lhes a mulher com o vendedor de biscoitos? Ora, há malas que vão para Belém. O amigo que se vai? Nunca esteve não faz diferença.

O cínico é um canalha. O cínico é um monge zen. O que sei eu dos canalhas, dos monges ou do zen?

Em algum lugar, agora neste instante, uma velha senhora assiste a morte de seu filho único. O pavor nos olhos do filho. Nenhuma canção jamais embalará estes dias que lhe sobreviverão. Esta senhora manterá os olhos arregalados e sua dor é tanta que não cabe em suas lágrimas. É dela que ouço o gemido e aqui deixo o traço. Há dores que preferimos jamais parar de sentir. Se pararmos, será como se aquele que amamos tanto e que não mais existe jamais houvesse.

Ela sou eu, a Faixa de Gaza está em todo lugar. Será que os passarinhos cantam por lá? Aqui sim. Lá não há quase passarinhos, pois é um deserto. Será que vale a pena lutar por um deserto? Deserto povoado de crenças sobre um Deus que a todos abandona. O Deus dos desertos, muito diferente do Deus das cachoeiras. Nosso Deus, Tupã. Talvez aqui, o amor seja mais do que pó. Ou seja pó, mas um pó apaixonado. Cubro minha nudez com gaze. Uma só faixa. Será que valho à pena? Eu sou o pássaro e seu vôo.

Definitivamente Indefinível

2009-01-02T04:56:00.000-08:00

Estendo minhas pernas e estico meus pés em ponta. Estico meus braços até o alto. O espaço que ocupo na cama é muito maior do que qualquer poema que escreva. Se nós dois estivéssemos sobre esta cama que aqui ocupo agora, teríamos de escrever um livro e mesmo assim, não caberíamos nas letras.

O vigor com que te abraço não cabe na palavra vigor. O silêncio que pesa hoje sobre meu coração não há verso nem frase simples que contenha. Por mais belos que sejam livros e poemas, os corpos dos amantes sempre serão alheios a isso. Devoraremos outras coisas, que não são palavras.

Não há exercício literário que faça jus a um único e simples olhar. Por mais proezas que um escritor faça, nenhuma delas chegará nem perto do mais bem comportado gemido.

Os que falam enquanto amam sempre se calam. Até os que fazem só sexo também silenciam. O olho no olho enquanto a mão acaricia sua testa suada: há palavra que traduza este gesto simples que ocorre no meio de uma foda? E a palavra foda, será capaz de ter a força e a indecência do meu peito em tua boca ou das minhas mãos acariciando seus culhões?

O vento passeia pela casa e pequenos sinos tocam. Logo depois, o grande sino da igreja.

Em todo o corpo há alegria e fatalidade. Ainda não sei de cor teu cheiro. E o bem te vi canta. Eu sei que você já foi embora. Aliás, acho que você nem chegou.

Será que a alegria dos encontros compensa a tristeza dos adeuses? Cada um terá uma resposta, mas nenhuma resposta que se dê caberá no instante da dor indizível ou da alegria, igualmente intraduzível. Palavras, toscas palavras. Fotografias, meras vãs tentativas de imortalizar o instante. Filosofias, filósofos, poetas- mania do ser humano de tentar fazer caber tudo em uma coisa que vire bagagem.

Há coisas que nos marcam. Mas nunca serão contidas, seja em pensamento, seja em objetos. Por um segundo, vi algo parecido com amor no escuro dos teus olhos escuros. Você, dentro de mim, me amou. Mesmo que por um único instante. Aquilo não era exercício filosófico nem aeróbico. Aquilo era uma vastidão.

2009

2008-12-21T16:20:00.000-08:00

2009 nem começou e já acabou
Pra quem não cansa de achar defeitos
No perfeito imperfeito da vida

Temos 365 dias para riscar calendários
ou arriscar novos passos

Temos 365 dias para reclamar da vida
ou para aclamar a vida

Podemos andar sempre pela mesma calçada
Ou ver o que existe do outro lado da rua

Não somos totalmente livres
Podemos apenas escolher qual lado preferimos
Assim provamos que temos bom gosto
Porque andar sempre igual é chato dá tédio e faz cansar antes de começar

Estarmos 100 por cento certos é coisa para depois dos 90.

Prefiro estar redondamente enganada
Bestamente iludida
Francamente seduzida
Isto é ser mulher e estar viva

E em 2009 vai ser tudo diferente
Vou me enganar a propósito de novos livros que lerei
Estarei iludida sobre novas pessoas que conhecerei
Serei seduzida por novos projetos
E ai de quem me disser“eu bem que avisei”

Ora, pois se são os avisos que me fazem seguir!

Rumo ao abismo imaginado
Porém ainda não sobrevoado
Porque para quem sonha
Importa mais a graça da queda
Do que a perfeição da permanência

- às vezes somos mais leves que o vento

Deuses Egípcios e Eu

2008-11-24T03:22:00.001-08:00

Os deuses egípcios fazem duas perguntas para decidir se uma pessoa irá para o paraíso ou não. A primeira é: você já encontrou alegria? A segunda é: e você trouxe alegria para as pessoas que o cercam? Dependendo destas respostas, as portas do paraíso se abririam. Mas o que é o paraíso para cada um? Com isso, eu completei o trabalho dos deuses egípcios, porque de nada adianta um paraíso se ele não tem a nossa cara.

Quais suas três respostas?

Para mim o paraíso começa com uma música de caixinha de música, totalmente Belle Epoqué porque não sou deste tempo.

Nele encontro meu filho em todos os seus mais belos momentos, desde o instante em que nasceu, até seu primeiro sorriso sem dentes, passando por cada instante em que senti que ali estava uma pessoa com toda a profundidade que o ser pode ter.

O doce de leite de minha avó e seus bracinhos pelancudos, que me faziam feliz. Minha mãe, tranqüila, como em raros momentos a vi, minha tia, ainda vaidosa. Meu tio ouvindo no radinho de pilha os jogos de futebol.

Meu passeio de barco na Holanda com minha amiga Manita. Minha cachorrinha Rita. O cheiro de jasmim. Eu quando criança, ainda acreditando que tudo é possível. A chuva e a terra molhada. Matar aula para ir à praia. Dançar no salão do Parque Lage Sonhos de Uma Noite de Verão. Cantar no Maracanazinho para uma multidão. O show do Gil no Circo Voador.

O primeiro beijo, o pão da padaria debaixo do braço, o moço amigo da minha prima mais velha. Menstruar no dia seguinte pela primeira vez. Cantar na porta da igreja em Ouro Preto. Namorar o francês em Ouro Preto. O canadense no Peru. O holandês no canal. O fotógrafo em Ilha Bela. O bêbado em Cunha. O artista plástico na ladeira. O jornalista em Santa Tereza. A minissaia de couro preto e nossas aventuras.

Ouvir o pai do meu filho tocando uma canção feita para mim. Namorar na lua cheia de Buda em Alegria. Conceber uma vida inteira à luz de velas e ao som de violões, corujas, sapos e grilos no quintal. Caminhar nos jardins de Versailles com ele e as flores. O friozinho dos Alpes. Nós sempre juntos, na lua cheia sobre Callal.

Muitos meninos e meninas na sala, risos e jogos. Os amigos por perto, celebração.

Sim, encontrei alegrias. Sim, trouxe alegrias para os que me cercam. Nasci para viver no paraíso.

Tamagoshi, O Blog

2008-11-23T06:43:00.000-08:00

Se não dá comida, o bicho evapora... Então, deixa-se de viver para escrever, ou se vive escrevendo? Porque ou bem vou à praia, ou bem venho pro computador. Computar a dor. Porque existir sempre dói, de um jeito ou de outro. Dói até quando se ri. Porque rir é muitas vezes apenas outro jeito de não chorar ou mesmo de chorar de forma tão camuflada que se dá muitas gargalhadas.

Tenho um sonho. Mal vejo seus contornos. É um sonho de ser total. Como o da flor que com a borboleta faz laço de fita, como ser chuva, uma menina molhada que desobedece a mãe e não sai da rua, a brincar.

Quero que teus olhos não persigam minhas letras. Olhe lá fora, vê a luz? Ouve a vida? Sinta esse cheiro de vivo. Tudo o que é vivo respira e tem cheiro. Mesmo que seja entre esgoto e detritos, havemos de conseguir pintar uma aquarela e fazer beleza que resista. O verso verdadeiramente livre nunca foi escrito, está nas bocas a passear suas lonjuras.

Quero cantar, romper limites entre a canção e o cantor, dissolver o bom senso, que só vê quando não escuta palavra alguma. Quero ir lá, onde ninguém está, só eu. Cada um persegue a si mesmo do jeito como mais lhe apraz, eu sei muito bem que as leis foram feitas para serem burladas tal como os muros para serem pulados.

Ser a pedra que rola, ser quem canta e dá a luz. Explodir em mil letras e deixar que o meu sentido seja em vez de explicação, sensação. Em vez de direção, ação completa. Arte é pra isto: perder-nos de tal forma que no fim, encontremos este nada tão precioso que, no entanto fazemos questão de perder todos os dias.

Eis que viver é disto mesmo que se trata. Não sei responder tuas perguntas. Sei ser minhas respostas. Nada além.

Oração Anti-Caretice

2008-11-07T19:20:00.000-08:00

Ai que me dá alergia toda essa caretice...

Posso não saber o que quero, mas sei direitinho o que não quero.

Não quero nem a menor nem mais remota proximidade com quem acha elegante o tailleur bege, que faz questão de ter conjunto de sapato e bolsa, que o comprimento da saia ou do cabelo tem de ser de acordo com a idade da pessoa.

Tenha santa paciência. Meu desejo é meu, antes de tudo e sobre tudo. Não uso calcinha todos os dias. E não to nem aí pro fato de se isso é de acordo ou não com a minha idade ou posição social.

Já passei da idade de carregar bandeiras e todo mundo já entendeu que sou uma metamorfose ambulante, além de defensora de putas e rebeldes sem calças. Nem por isso, quedei-me plácida na poltrona da memória assistindo filminho atrás de filminho.

Meu filme faço-o eu mesma. Minha novela é igualmente a minha, a que eu faço, e nela sou a vilã e a mocinha.

Quando nada tenho a dizer, arranco minha língua da boca e a mostro para os visitantes. De mãos abanando ninguém sai da minha casa. E minha casa é o mundo, os ventos são meus anfitriões.

Não, não ouço vozes. As vozes que ouço são todas minhas e se chamam poesias. Minhas alucinações eu mesma as crio.

Comigo sempre há algo acontecendo. Na pior das hipóteses, comerei pudim quando deveria estar de dieta. Porque minha terra natal é pródiga em gremlins, feras cheias de dentes e duendes de jardins.

Meu lugar? Ah, não sei qual é. Sei que pago para estar onde estou e onde estou é e para sempre será exatamente onde o sem sabor e sem humor não estiver. Chega de adiposidades mentais. As piores gorduras provêm não dos chocolates, mas de acreditar no estabelecido e nunca questionar o óbvio.

Que venham a mim as feras, os loucos, as crianças, os alucinados, os beatificados, os fora de mão. E que de mim fujam os chatos, amém.

Certamente, de nada adianta ser tão despachado sexualmente e tão bitolado no restante da vida.

Certamente, não vale nada a liberdade quando apenas para se seguir os caminhos que outros já fizeram.

A única coisa que realmente vale, em se tratando de vida, é criar e apostar vivendo. Que me esquartejem os desejos e me esculhambem os cupins. Eu posso.

Se estiver sozinha, mas me mantiver bravia, a vida ainda assim, fará sentido. Não é a companhia o que me falta. O que me falta é a paciência pra lidar com tanta mediocridade. O que me falta é saco pra aturar tanta falta de imaginação.

Falta-me amor? Não, amor não me falta. Falta é um pouco dessa matéria que faz explosões e revoluções. Falta é um pouco de calor. Calor eu faço quando me movimento. Em suma, posso perfeitamente estar só. Contanto que ardente.

Felicidade Que Coisa Mais Esquisita

2008-10-30T12:51:00.000-07:00

Que dia esquisito... Não precisou que o céu estivesse verde. Não estava. Estava nublado. O passarinho que mora no meu ar-condicionado, chatinho ele, me acordou como sempre fazendo aquilo que ele sabe fazer muito direitinho: cantar.

Acordei. Ainda doendo o ombro, dei um jeito anteontem. Tomei banho. Passei a limpo umas coisas. Saí atrasada, como sempre, talvez um pouco mais atrasada que o habitual, para minha psicoterapia.

Pedi pra ir pela Belizário, pegar a Mundo Novo, só pra ter aquele gostinho de Pão de Açúcar, nossa belezura. Trânsito fluindo, mesmo em Botafogo. Cheguei, roubei um cream-cracker, pensei em pegar um cafezinho, achei abuso, fui logo subindo a escada. Tirei os sapatos. Entrei. Sentei entre as almofadas.

Nunca penso antes de chegar à sessão sobre o que irei falar. Deixo que a coisa role bem no estilo associação livre. Coisa que sempre fiz, muito antes de ler Freud. Repassei a semana na cabeça.

Caraca aconteceram coisas, passaram e eis que simplesmente não tinha um único problema pra contar pra minha psicanalista.

Que direito tenho eu de estar aqui, confortável entre as almofadas, tomando a hora da minha terapeuta, sem um único probleminha besta pra contar?

Apelei. Falei da recuperação no 3º trimestre do meu filho. Mas foi apelação, reconheço. Pra ele não está sendo um problema. Então, eu inventei um problema pra me sentir menos mal de estar ocupando o lugar dos infelizes, desesperados, angustiados que bate naquele sagrado recinto todo instante. Falei da recuperação e fiquei tentando me lembrar de alguma coisa bem cabeluda pra contar pra psi. Nada. Vasta e inenarrável falta de problemática.

Logicamente, com a minha infinita capacidade de encher espaços com lingüiças metafísicas, acabei arrumando assunto pra aqueles 50 minutos. Mas se tivesse ficado calada, teria dado mais ou menos no mesmo. O único e derradeiro fato sobre este dia, esta semana, quiçá este mês, é que estou inapelavelmente feliz.

Todas as coisas que sempre sonhei, fiz. Parece estranho, mas é verdade. Só me dei conta hoje. Queria fazer discos, fiz CDs. 3. Queria escrever livros, escrevi, 3 também, partindo pro 4. Queria ser famosa, fiquei, tá lá no Google, quem não acredita, experimente digitar Cynthia Dorneles pra ver se não aparece. Aparece. Montes de páginas. Queria ter filho, tive. Um. Queria ter cachorro, tive. Um. Queria morar na General Glicério, moro. Fiz tudo.

E agora faço o quê? To jovem demais pra bater as botas. Tenho de inventar algum novo sonho? Reclamar de defeitos minimalistas que a vida não me trouxe estilo jamais fui à Jamaica? Preparar-me pra desencarnar? Tentar alcançar o Nirvana em sete semanas? Emagrecer 10 quilos até dezembro? Qual meta será suficientemente impossível pra me garantir ao menos uns três anos de psicanálise?

Ah, como é gostoso andar pelas ruas poluídas do Rio de Janeiro quando se sabe que há dinheiro na carteira pra tomar um taxi, se tiver vontade. Ah, como é gostoso dormir sozinha quando se sabe que arrumar companhia é só uma questão de telefonar. Ah, como é gostoso comer só um mamãozinho quando se sabe que a geladeira está cheia. Até a dorzinha no ombro não é lá grandes coisas. Dá um sabor à quinta feira.

Hoje vou ouvir samba na Urca. Aos pés do nosso cartão postal, em excelente companhia. Sinceramente, se reclamar? É porque sou uma chata. Chata redonda, a pior espécie de chatos. Abaixo às calcinhas e viva o beijo na boca. A vida é mais que bela. A vida é surpreendente. Reclamar só quando houver motivos. Este é meu lema. Sou louca? De pedra. Vontade das pedras de cair.

Por Que Não?

2008-10-21T10:32:00.000-07:00

Por que não aparece um político tendo como plataforma celebrar todos os dias? Por que não é decretado que se deve, a partir de hoje, abraçar ao vizinho, ajudar os idosos, brincar com as crianças, dar alento aos doentes? Por que não se torna uma lei federal o direito ao pão e a alegria a cada dia?

Quero viver num país onde ninguém seja tão pobre a ponto de não ter dignidade ou tão rico a ponto de não ter fome de amor. Quero um país onde a escola, além de ensinar as matérias úteis à vida prática, ensine a gentileza, o cuidado de si e a perfeita noção de que somos parte de um todo e que ninguém será feliz enquanto todos não puderem ser felizes.

De que me adianta ler tantos livros se há quem nem saiba ler? De que me adianta ter tanta coisa se há quem abandonado a própria sorte, sem saúde nem esperança, não tenha nem um nada para se agarrar no momento de dor?

É preciso, urgentemente, que possamos acreditar que cada um faz diferença e que juntos podemos construir um mundo melhor. É preciso tomar as rédeas da própria vida e das próprias responsabilidades. Não desanimar frente aos obstáculos, mas principalmente, preferir agir a reclamar, preferir dar soluções a criticar, e preferir criticar a se acomodar.

Precisamos de uma injeção de coragem, mas principalmente, precisamos de uma injeção de civilidade e consciência de que hoje, somos muitos milhões de homens e mulheres, vivendo excessivamente próximos uns dos outros- de uma forma assim, tão extrema de proximidade- que acabamos por criar distâncias intransponíveis. Entre meu credo e o seu. Entre minhas coisas e as suas. Entre minha gente e a sua.

Precisamos nos unir. Não nos juntar. Juntos, já estamos. Só falta termos a consciência de que eis aí, um fato definitivo: vivemos amontoados, uns sobre as cabeças e os corpos dos outros.

Vivemos amontoados e sem termos mais a menor idéia de como funcionam os motores que nos levam para cima e para baixo ou como podemos cuidar de nós, sem precisarmos entregar nossa vida aos especialistas disso e daquilo.

Quero viver num lugar onde cada um busque saber mais e melhor sobre si, sobre o mundo e ninguém faça de conta que não é consigo esse papo de ter responsabilidade social.

Todas as fronteiras desaparecem quando surge o caos. É o Estado que é chamado a intervir quando o mercado enlouquece e quebra. Sabendo disso, é hora de nos tornarmos mais humanos e mais amorosos. Amor, este sentimento que cria pontes e faz novos entendimentos.

Definições Indefinidas de Sexo, Paixão e Amor num domingo de chuva

2008-10-19T14:19:00.001-07:00

Sexo: é aquele negócio que temos entre as pernas. Há os pênis e as vaginas, popularmente conhecidos como pintos e xotas. Estes dois (pinto+xota) ao se encontrarem em alguns dias específicos do mês costumam resultar em lindos bebezinhos, que choram muito até uns 3 anos de idade. O Sr.Pinto funciona na base da estimulação visual+fricção científica. A Sra.Xota é encaracolada, invariavelmente imprevisível e pode vir no modelo 1.0 ou luxo- o luxo tem orgasmos múltiplos, que são ocasionados por variantes entre linguadas nos grilos (cessam todos os problemas femininos dessa forma, é garantido ou seu $ de volta), dedilhadas no violão e festinhas no parque.

Paixão: sentimento incandescente cuja origem ninguém sabe exatamente qual é. Pode ser provocado pela beleza física, mas igualmente pelo brilho da inteligência ou humor. Origem da palavra vem de pathos que significa doença. A paixão nos deixa obcecados, verdadeiros Ideiafix, o cachorrinho do Asterix. A paixão é o tesão elevado a milionésima potência. Mas a paixão também inspira lindas poesias, mudanças de atitude e muitas outras coisas cujo resultado é extremamente positivo. Por isso mesmo, apesar de ser escravizante e obsedante, a paixão é desejável. Porém, seja como for, paixão dá e passa.

Amor: sentimento delicado, afetuoso, enternecido, que inclui tesão e vontade de criar e viver coisas juntos. É um sentimento que constrói, que traz bem estar, alegria, tranquilidade. Apesar de forte, não deixa ninguém com cara de Ideixafix e podemos fazer outras coisas na vida além de amar nossos amados. O amor é primo em primeiro grau da amizade, do respeito, da solidariedade, da cumplicidade e é fruto do conhecimento: quanto mais se conhece alguém, se há amor, mais se ama este alguém. Amor pode mudar em suas formas. Ora quente, tesudo, ora morninho, gostosinho, ora frio e distante- seja como for, o amor não passa. Você pode largar o parceiro(a), mas se o(a) amar , amará para todo o sempre, ou melhor, enquanto viver, pois o amor é um sentimento dos vivos para os vivos.

A paixão pode tornar infeliz. Mas o amor? Jamais. O amor sempre deseja o bem estar e a felicidade do outro, seja lá como for, comigo ou sem migo. This is love. All you need is love.

É o amor, não a paixão quem remove montanhas.

nos tempos modernos
Onde as pessoas nem sequer se dão tempo para desejarem profundamente nada, a tendência é estes sentimentos (amor e paixão) desaparecerem para deixarem quando muito o objetivo sexo. Na contemporaneidade, não se deseja. Se tem impulsos. Trepa-se com o outro como quem compra uma roupinha no shopping. Como tanto a paixão quanto o amor precisam de um mínimo de tempo para terem sua gestação, o futuro é só sexo puro.

Minhas Entrevistas na GNT, Happy Hour e Fantástico

2008-10-17T19:51:00.001-07:00

Links dos vídeos no You Tube:

Parte I:http://www.youtube.com/watch?v=-mpIFxN9K4o

parte II
http://www.youtube.com/watch?v=VKyki0R9bH0

parte III
http://www.youtube.com/watch?v=zH-E6Y8O5NE

parte IV
http://www.youtube.com/watch?v=WccNOZ2XD0Y

parte V
http://www.youtube.com/watch?v=sDo6XuvQRP8

parte VI
http://www.youtube.com/watch?v=bHpLDuQM240

O Professor de Italiano e a Dança

2008-10-14T20:30:00.001-07:00

Outro dia conheci o homem da minha vida. Hoje também conheci o homem da minha vida. Acontece que tenho muitas vidas e, portanto, há muitos homens que seriam os homens da minha vida.

Aquele eu conheci numa loja de sucos. Tinha um rosto lindo. Era professor de italiano. Como descobri? Conversando com ele. E se ele for casado? Ele foi o homem da minha vida quando era solteiro. Mas como pode ter sido o homem da minha vida se eu ainda nem o conhecia? Não importa. Ele era o homem daquele trecho da minha vida, que como tudo o mais, está e estará sempre inacabado.

Hoje conheci outro. Era alto, forte, parecia protetor. Dancei com ele. Nós nos abraçamos, e em cinco minutos tínhamos uma intimidade de muitos anos. Foi assim que descobri que ele era o homem da minha vida- de hoje.

Minha vida de hoje foi assim: começou num dia de sol e terminou com música nos braços de um homem a quem não beijei nem namorei, mas sei. Sei de cor os dedos, a textura da pele, a temperatura da mão direita deste homem. Nada sei sobre a esquerda. Mas a mão esquerda deste homem já faz parte de uma vida que não é a minha. Sei que este homem, com quem tive um momento pleno, era o homem da minha vida de hoje.

Assim adormeci e sonhei árvores e serpentes.

Como sei que sonharei árvores e serpentes se ainda não dormi? Porque meu sonho é meu desejo. E meu desejo é pela frondosa árvore onde aos seus pés, depositarei uma maçã madura e fresca.

Amanhã será um dia dourado.

Maledetto Il Giorno Che T´ho Incontrato

2008-10-08T19:17:00.000-07:00

Camilla, Bibila para os íntimos, era uma mulher muito alegre, mas infinitamente solitária. Tinha um rosto bonito, uma inteligência vivaz, não dependia de ninguém financeiramente, mas era gordinha e extremamente ingênua.

Camilla era descendente de uma família de italianos sanguíneos e contava-se que seu bisavô tinha cinco famílias de cinco mulheres- ninguém sabia quem eram estas mulheres nem quem seriam estes filhos, mas eram dadas como fato estas cinco famílias. Também era fato indiscutível que o fabuloso Senhor Giuseppe, hoje um pacato e redondo avozinho na juventude cometera um assassinato na Itália e que veio para o Brasil fugido.

Camilla era uma moça até bastante esperta, pois com o pouco recurso que tinha, amealhara um patrimônio razoável que a deixava com o tempo totalmente livre. Tempo livre e muito romantismo era a perdição de Bibila, diziam os amigos preocupados com a sanidade mental da moça que no momento encontrava-se envolvida de corpo e alma numa infinita [i]foda retórica[/i] constituída por uma relação com um homem que ninguém conhecia.

Para acompanhar o trajeto daquela neta meio desmiolada, Giuseppe fizera um curso de computadores para idosos e comprara um para uso próprio. Arrependera-se, pois Camilla agora quando ia visitá-lo mal comia e sentava-se na frente da máquina por horas e horas a fio.

Ás vezes vinha de lá com olhos vermelhos e os irmãos e as tias percebiam que a alegre Bibila estivera chorando. A mãe de Camilla estava sempre ocupada com os netos, filhos da irmã e do irmão de Camilla, já casados, separados e recasados. A avó, a docíssima Senhora Paloma falecera no ano retrasado. Giuseppe sentia-se responsável por aquela alminha eternamente desgarrada do corpo de sua neta, que já nem mais mocinha era.

- Estou apaixonada, vovô.
- Que está apaixonada já se vê porque todas as paixões costumam ter como resultado este passamento das almas em relação aos seus corpos. Já fui apaixonado por sua avó, pelo meu país e pelo meu trabalho. Dava no mesmo. Agora, quem é este homem que lhe tira o sossego, menina?
- Não sou mais menina, já tenho 39 anos. Ele é o homem mais fabuloso do mundo, o mais inteligente, o mais gentil e o principal: ele me ama, vovô.

O avô fez silêncio por um tempo. Como era parecida com Paloma esta sua neta. O mesmo ar sonhador, o mesmo sorriso, o mesmo cabelo cacheado e aquela mesma ingenuidade, que muitas vezes era confundida com estupidez. Não era estupidez, embora a própria Paloma dissesse de si que era uma tonta, uma parva, uma pateta.

- Quem é este homem, detentor de tantas qualidades? O que faz ele?
- Não sei ao certo. Ele faz um monte de coisas. Dá consultorias de economia, suporte de computadores e já fez cinema nos anos 80.
- Como ele consegue fazer tantas coisas... Deve ser mesmo um homem formidável. Qual o sobrenome dele?

Ernesto era um homem de cinqüenta e poucos anos, mas parecia sessenta. Barriga proeminente, pele cinzenta, olheiras, lábios carnudos- talvez tenha sido algum dia um homem bonito, mas sua beleza foi soterrada por uma vida obviamente sedentária. Mas não era a aparência física de Ernesto o seu pior defeito.

Ernesto tinha uma visão de si mesmo particular: apesar de ser um pobre diabo, via-se como um homem muito bem sucedido. Apesar de feio, via-se como lindo. E apesar de apenas inteligente, achava-se genial. Acreditava tanto nisso que fazia a todos crerem na lenda que ele criava, aproximando-se de muitas mulheres e seduzindo-as e aos homens, adulando.

Mentia de forma a jamais ser flagrado e mentia muito. Mentia de tal forma que todos a sua volta, até ele próprio, acreditavam nas mentiras que contava. Estudara leis, política e estratégia. Era um hábil sobrevivente das armadilhas de uma selva que ele próprio arranjava para viver.

Casado pela segunda vez, um filho já grande do primeiro casamento e filhos pequenos deste segundo. Traiu suas mulheres, mentia ser solteiro para as amantes e quando flagrado em alguma, mentia a todas saindo sempre ileso: mulheres antes de tudo são mães e protegiam-no, como mães protegem seus filhos, como mulheres fecham os olhos aos erros de seus homens.

Sua desculpa vinha na ponta da língua: esta mulher me persegue, é uma louca, tenho nojo dela. E dava certo, até porque o tipo de mulher que ele abordava era sempre a Patinha Feia, a mulher mais insegura, mais rejeitável. Óbvio que se abordasse um avião, a desculpa não colaria. Mas, abordando as mais velhas ou as mais feias, eis que sempre dava certo.

Dizia-se solteiro e que queria amar, namorar, relações sérias.

Para conseguir driblar as pretendentes, sempre muitas, simplesmente criava uma série de obstáculos para que as relações chegassem a bom termo.

Era dado a estranhas zangas sem razão ou inexplicáveis acessos de uma peculiar paranóia que do mesmo jeito que vinha, sumia na hora que convinha. Sentia-se perseguido ou dava um jeito de se dizer vítima de fofocas terríveis que a pobre mulher da vez houvesse feito.

Não havia fofoca, não havia motivo pra fúria.

O que de fato havia era uma esposa e, por ser já casado, não poder casar com duas. Ou três. Ou quatro.

Ernesto era voraz. Se pudesse, casaria com todas para poder trair a todas.

Com Bibila não foi diferente. Ele a enlouquecia e sabia manejar muito bem todos os humores da moça. Como de costume, não avisou que era casado.

Camilla, muito naturalmente, ligava, mandava torpedos, procurava. E um dia, a esposa de Ernesto flagrou um destes torpedos e principiou uma verdadeira investigação sobre quem era esta mulher.

Camilla Brachetti um dia foi encontrada assassinada a tiros. Ninguém sabe quem foi. Ernesto continua por aí e o seu casamento vai bem, como sempre.

O Incrível Sex Appeal das Paredes

2008-10-07T14:53:00.000-07:00

Cenário: uma boate chamada Crepúsculo de Cubatão, toda preta, no posto 6 de Copacabana, exatamente no point mais quente da cidade no meio dos anos 80.

Uma Cynthia de meias arrastão rasgadas, brinquinho de rã pendurado na orelha, dança ao som de um grupo irlandês ainda desconhecido o U2 e Titãs em começo de carreira.

O Crepúsculo era massa e mesmo uma mulher com peitos como eu adorava fazer de conta uma androginia cem por cento inexistente. A boa era ser andrógino então éramos todos andróginos. Andávamos de preto, cortávamos os cabelos espetados e fomos provavelmente os inspiradores dos darks.

Havia esse costume: a gente ia dançar, mas ninguém dançava com ninguém. Todos dançavam com as paredes. Tive um verdadeiro caso de amor com a parede do canto esquerdo do Crepúsculo. Já sabia de cor todos os buraquinhos que ela tinha.

De tanto dançar com ela, a Dona Parede, um dia ela me lançou uma cantada. Uma cantada descarada, pior do que todas as cantadas que já levei ou dei. Ela sussurrou no meu ouvido “você é um mulherão, larga desses baitolinhas dos seus amiguinhos e chega mais, vem aqui, esfrega esse teu pernão e rasga de vez essa meia arrastão. Vem ser a Madonna da minha existência no filme que ela só fará no futuro, na cama com.”

Fiquei sem fôlego. A parede estava requebrando toda nua para mim. Reta como uma parede, ostentava suas exatidões de uma forma inegavelmente lasciva. A parede me cercava, pela frente e por trás, eu não tinha como escapar aquele abraço frio e cheirando a tinta e gesso.

A parede safada pegou no meu peito, sim, aquilo tinha sido uma pegada tipicamente paredal. Só tinha bebido cerveja, não tinha fumado, portanto, era inexplicável aquela estranha conformação retilínea levantando minha saia de couro preta.

Qual o sexo da parede? Desconfiei que era feminino porque ela era cheia de buracos. Mas como era dura feito um cara de tudo duro, poderia também ser um homem. A parede era sexual, basta dizer isso. E quando vi, estava sendo apalpada no lustre.

Gozei vendo o mundo de cabeça pra baixo. Desde então peguei o hábito de abraçar paredes e das paredes passei pras árvores e das árvores para o universo inteiro, animal, vegetal e mineral. Só quem me entende mesmo é Schoppenhauer que fala da vontade das coisas. Não contem pro meu namorado, mas ontem mesmo eu vi: a poltrona do cinema bem que deu uma encoxadinha em mim.

Frio Quente

2008-10-07T14:48:00.000-07:00

Não sei o que me deu

se foi um frio

ou se me transformei num rio

sei que não consigo ver nada

que não me lembre sexo

tenho tesão em navios

porque são grandes

tenho tesão em pavios

porque são cônicos

Meu tesão senhores e senhoras

é crônico

Por favor me dêem uma atenção

ou uma chuva de picas

Mulher Em Si bemol

2008-10-03T19:10:00.000-07:00

Nas palavras me refugio como o sonhador vai para a ponte olhar os peixes, as aves, as montanhas e às árvores.

As palavras são o que me liga ao outro, mas o outro a quem me ligo é um sonho, o brilho do meu anel.

Quando escrevo sou uma mulher de uma substância entre o diamante e a nuvem. A mulher para qual fui destinada, mas que por desatino e no desalinho das linhas da minha vida, não realizo.

A parede de pedras. Tento colocar as letras numa outra ordem e nem por isso cai a parede de pedras. A parede de pedras me antecede. Com adjetivos ou sem, segue até sem substantivos. Hoje, uma livraria, ontem e amanhã, quem sabe? Queria ser esta parede e seguir sendo parede de pedra, mesmo que mudassem minhas letras de ordem ou me tirassem todos os verbos e adjetivos. Sendo mulher, qualquer desvio é sempre fatal. Uma mulher desviada ainda é um perigo na estrada onde passa o boi e a boiada.

Por acaso alguém já te contou que estou separada?

Separada do quê, indagas.

Separada dele.

Que ele?

O ele que me dá passaporte para ser quem sou.

Te paga as contas?

Não. Paga a vida com a própria vida. Chama-se amor. É dele que estou apartada. Ele mora perto de mim, mas algumas ruas muitas vezes se tornam infinitos quando os passos estão descalços.

Passo a vida totalmente nua, pés descalços. Perigo pegar uma gripe. É sempre perigoso viver quando a coragem nos vem depois do feito. Eis que é sempre assim: é preciso arriscar primeiro para se medir o tanto de ousadia que nos resta. Passo a vida em festa.

Tem Dias que são assim

2008-09-29T20:43:00.000-07:00

Já tomei frontal e minha vida continuou um caos. Já tomei rivotril e quebrei todos os meus discos de vinil. Nenhum haldol cura a falta de sol que faz aqui dentro da minha tenda. Pensei que só ia viver um mês. Por azar, vivi um século. Um século passa em poucas horas. Poucas horas passam em um milênio. Um milênio não é nada. Tem dias que acordo pensando por que afinal aprendi a taboada se na hora de dividir meu amor divido sempre com a pessoa errada. Tem dias que penso em suicídio, mas isso é apenas pra rimar com ofídios. Ou edifícios. Se tivesse que hoje pular, pularia pra dentro do filme que acabei de ver. Há sempre aquele instante que você se dá conta que quando nada presta é porque você é tudo o que resta e se só resta você mesmo não importa a direção. Importa que ainda se saiba uma canção e que esta dure tempo suficiente pra você não morrer de tédio ou de raiva.

Homenagem a Clarice Lispector

2008-09-28T06:06:00.000-07:00

O espaço aberto de uma grande sala e seu silêncio convidam para dança e para música. Se dançar sou a música, se canto danço as notas numa pauta musical.

A mãe lê para sua filha pequena Clarice Lispector. Se o analisa de Clarice lá pelas tantas não conseguiu acompanhá-la, por que uma criança o faria? A sisuda menina já é totalmente misteriosa e secreta como o espectro de Lispector.

A escuridão da sala é própria para a entrevista da escritora e perfeita para dois homens enamorados, finalmente livres para o abraço e o beijo.

Escrevemos porque queremos testemunhas dos enormes mistérios que casualmente encaramos como se nada e como se nós, fôssemos outros.

Poderia passar o dia todo entre as inúmeras gavetas da exposição. Todo dia, abriria apenas uma e me deixaria inundar pelo oceano que contém. Uma loura desenxabida me indica que tem pressa de abrir a gaveta. Para ela, nenhum oceano. A pressa de todos impede a imersão nos mares em gavetas. Falta ao público presente um pouco do peixe no aquário, prisioneiro da vida num vidro.

Tornei-me parte da exposição porque tomei de assalto um banquinho e atrapalho todos os sedentos de mais um dado de biografia da grande escritora que preferia que as letras fossem penugem de criança ou qualquer outra coisa.

Mulher de saia de bolinhas faz de conta que escreve, escrevendo uma letra após a outra até um fim de página de um caderno imaginário.

Quem precisa de imaginação havendo sempre o silêncio das bisbiliotecas e a realidade em etapas de tempo e linguagem?

A exposição do silêncio de Lispector nos convida a todos a sermos nós mesmos parte com suas letras abissais. Pois como negar que a explicação do enigma é a repetição do enigma? Por que não pensei nisso antes? Vivo tentando dar conta dos labirintos que permeiam minhas estações. Que tola fui eu até este dia? A mesma que amanhã enquanto meu ar for todo ele poesia e eu preferir sempre a declaração de amor feita por escrito, lavrada e assinada na pele, as mãos dadas em público. Ou o vento me aniquilaria com sua rota.

saudades

2008-09-25T11:23:00.001-07:00

Você foi embora ontem. Hoje já morro de saudades. Ligo para você para falar bobagens. Simplesmente para ouvir tua voz.

Quero saber que você respira, que você se move, que você existe. Perto de mim ou longe. [i]Nessuma cosa si puó amare nè odiarem se prima non si há congnition di quella[/i]. Não se tem o direito de amar ou odiar qualquer coisa da qual não se tenha conhecimento profundo. Você já viu meu ventre dando a luz e minhas angústias trazendo as trevas. Você realmente me ama. E eu a você, pois não há gesto teu que eu não adivinhe, nem palavra tua que eu desentenda.

Nós dois temos um tesouro que não há ladrão que roube nem nuvem que turve: nossa intimidade mais que profunda.

Mesmo que eu decidisse começar a gritar a plenos pulmões que te odeio, sei que você jamais acreditaria. Mesmo que mil demônios fossem ao seu ouvido para falar de mim, sei que você não acreditaria. Mesmo que eu mesma mudasse de tal forma que não mais me reconhecesse, você sabe mais que eu mesma o caminho do meu coração.

Somos um amor eterno. Cobiçado, invejado. Podemos foder outros corpos, até mesmo amar outras pessoas. De nós dois, nós jamais nos perderemos. Por isso, na verdade, é só a ti que pertenço. Só você me interessa.

Fazes-me uma mulher rica e feliz. Posso rir à toa. Meu coração é milionário.

Quem dera que todos um dia pudessem encontrar o amigo e amor verdadeiros como sou eu para você e você para mim. O mundo seria outro. Em vez de imitações bregas e melosas de amores alucinados e não vividos, em vez de filmes bobos ou declarações de amor vazias, a obra de arte: ser feliz sempre por um tris, mesmo que na ponta da navalha, um no prazer da companhia, real, do outro.

Mulherismos e Delicadezas

2008-09-17T05:06:00.001-07:00

Vocês homens pensam que nós mulheres quando choramos por vocês estamos dependentes da sua boa vontade para sermos felizes? Já ouviram a expressão popular “quem não chora não mama”?

Como vocês pensam que conseguimos o direito a pensão para nós e nossos filhos em caso de separação? Mantendo os olhos secos?

Parecendo frágeis, galgamos de volta na civilização um lugar que em verdade, sempre foi nosso por direito: o de junto aos homens- vocês, os bravos e os fortes- decidir os destinos das nações e do mundo.

Foi chorando e falando grosso quando precisamos que aqui chegamos. Nós, as tão frágeis. Nós, as donzelas. Nós, as carentes.

Nosso lugar hoje não é o melhor do mundo, mas não há tal coisa como o “melhor de todos os lugares” ou a “melhor de todas as condições”. Há o lugar onde os passos levam. Nunca este é o ideal. É o lugar mais próximo ou mais distante de onde queríamos chegar. E nós, mulheres do mundo, chegamos.

Vocês homens realmente acreditam em nós quando dizemos que não podemos viver sem vocês?

A natureza nos proveu de corpos que são suficientemente fortes para encararmos tudo o que for necessário. Se precisarmos dormir ao relento, dormiremos. Se precisarmos trabalhar no sol ou na neve, trabalharemos. Seremos capazes de cuidar de nossos lares e de nossas crias. Talvez nossa maior dependência seja justa recaia justamente sobre nossas iguais: outras mulheres. E, mesmo esta, quando queremos, superamos.

Não temos um saco escrotal que precise periodicamente ser esvaziado, provocando urgências na busca de parceiros sexuais ou alívios imediatos pela masturbação. Sim, nos masturbamos. Porque queremos, não porque tenhamos urgências da espécie dos machos. O sexo em nós tem particularidades que nem mesmo nós somos capazes de entender. Mas certamente, qualquer mulher é apta a se dominar. Numa guerra, jamais se estivéssemos no poder, violentaríamos homens em busca de satisfação imediata.

Mulheres estuprando homens indefesos e não desejosos de sexo? Só mesmo homens para imaginar tais feitos. Nós, quando escrevemos personagens ou histórias, fazemos outras tramas e outras imagens. Claro que numa brincadeira poderemos fazer este papel, mas ele é só um papel.

Nós somos todas Dominatrixes. Simplesmente porque antes de mais nada, mesmo quando nossos corpos envelhecem nunca nos tornamos as cínicas que vocês quando velhos se tornam. Nós, nunca deixamos de amar ao semelhante, coisa que vocês homens, por qualquer tranquinho amoroso, já se tornam definitivamente incapazes. Somos sempre adolescentes, buscamos amor, queremos sonhos.

Nossa força soberana vem de nossa fragilidade e de nossas flutuações hormonais. Do sangue que se esvai todo mês, nosso corpo se limpa e nossa energia se renova. É de nossas agruras e padecimentos que vem toda nossa força.

Precisamos de vocês metaforicamente. Precisamos de vocês para serem os cavalheiros de sonhos, príncipes encantados. Ao contrário de vocês, podemos ter profundo e verdadeiro tesão mesmo num corpo barrigudo, pelanquento, fedido, careca: basta que o desejemos. Se quisermos, se precisarmos se nós sentirmos amor, nós teremos tesão no mais tenebroso macho.

Qual de vocês homens pode realmente ver o pau subir sem Viagra em condições tão adversas?

Cuidem-se homens. O tempo de vocês passou. E, por mais que pareça que a mulher nunca esteve em piores condições, pensem bem: são somente na liberdade que se podem construir os verdadeiros castelos, os castelos de nossa existência.

Nossa verdadeira força sempre vem de nossa fragilidade. Somos românticas, somos frágeis. Quanto mais românticas, mais frágeis. Quanto mais frágeis, mais verdadeiras e mais tenazes.

Homens olhem os lírios do campo, já lhes disse o maior de todos os homens e o maior de todos os filósofos: Jesus. Talvez sejam lírios do campo que resistam as cagadas que estamos fazendo no planeta e durem mais do que todas as grandes e fortes espécies. Aprendam um pouco com os lírios e deixem vossa empáfia de lado que de nada vos serve.

Ou será que num embate existencial com uma mulher vocês homens estão reduzidos a vossa empáfia?

Triste sina a do cínico e a do orgulhoso. Viver a vida protegendo-se dela. Viver dias e noites do lado do oásis sem poder dele retirar o que mata a sede. Pois tudo o que o ser humano precisa é de amor, amor verdadeiro. Solidariedade profunda e real, muito além das gentilezas sociais.

RESUMINDO:

2/3 dos lares brasileiros hoje são governados e bancados por mulheres. Obviamente, isso teve alguma repercussão no comportamento geral da família brasuca. Um destes é que hoje as mulheres traem também. Não só os homens.

Isso quer dizer que somos iguais aos homens? Não. Quer dizer que podemos hoje exercer nossa sexualidade com maior liberdade que antes. Liberdade que resultou da nossa própria capacidade de trabalho e autonomia geral.

Nossa sexualidade é particular. Nosso tesão igualmente. Nossa urgência sexual é de uma natureza diversa da do homem. Nós precisamos urgente de romances, de relações.

O fato de estarmos par e par com os homens em vez de resultar numa melhor relação entre homens e mulheres resultou no homem médio ficar extremamente inseguro, talvez porque na sociedade e na economia o papel deste mudou. No engraçadíssimo Ou Tudo Ou Nada, fica patente a situação do homem moderno, desempregado e sem noção de qual é o seu lugar histórico na sociedade contemporânea. Alguns homens, inclusive preferem ser cruéis e sacanear mulheres nas suas fragilidades (necessidade de romance) do que em viver com elas.

Isto tudo está dito no texto de uma maneira mais poética, falo sobre esta frase "eu não vivo sem você". Esta frase a tradução é a seguinte: meu amor faz com que eu não deseje viver sem você.

Cadê a falácia? Poesia não é falácia.

Para muitos homens, isto é acreditar em Papai Noel. Curioso pois eu convivo com um homem que me engravidou, me assumiu, casou comigo, separou de casa e continua comigo. Gosta de mim como eu sou, me respeita, e só abre mão de mim se existir um outro homem como ele na minha vida. Acho que homens assim existem. Muitos. O suficiente pra cada mulher que realmente deseje uma vida suficientemente honesta.

provas de amor?

2008-09-08T19:38:00.000-07:00

Se só existem provas de amor, eu nunca amei. Nunca provei que amava porque pra começar não sei quem ou o quê é o amor. Aliás, alguém já viu o amor andar por aí? É um senhor grisalho ou uma senhora negra? É baixinho ou é altona? Gosta de Chet Baker? Gosta de salsa? Maracatu? Merengue?Eu amo sem saber o que é o amor nem como é o amor. E obviamente, não dou provas de amor porque nunca soube amar. Eu amo sem saber amar.

Noiva de Patins

2008-08-30T06:28:00.000-07:00

Há coisas que não sei fazer e nunca pensei em fazer. Abrir um champanhe fazendo a rolha pipocar longe. Andar de patins, isso sonho de vez em quando. De patins, vestida de noiva, chego num bloco de carnaval. Não bebo champanhe e gosto de carnaval assim-assim, às vezes adoro, outras acho uma chatice. Mas de patins, vestida de noiva, lá vou eu, Vieira Souto acima e abaixo, com uma grinalda drapejando ao vento.

Já fui mais feliz nos carnavais. Hoje vejo mais gente bebendo o carnaval do que brincando o carnaval. Vejo gente se pegando, muitas putas, muitos viados, muita gente se pegando. O carnaval cheira a xixi e sexo. Quem samba tirante a porta bandeiras?

Lembro do baile do América, quando um menino rodou o salão comigo. Era tudo tão lindo. Não havia este cheiro. E o menino não pegou no meu peito, nem me agarrou. Ele foi um príncipe e eu sua princesa em apenas uma volta no salão, vestida de havaiana, provavelmente.

Já fui uma moça delicada, que não falava palavrões. Já fui muitas coisas. Tal como esta cidade, toda trapos e alumínios, lixo e cheiro de gasolina. Cidade cã, eu cã. Nós, eu e a Baía da Guanabara atolada em histórias que vêm desde as bravias tribos daqui até estas outras tribos, também bravias, talvez mais, porque insanas.

O Rio pára na hora que as crianças saem dos colégios. Voluntários da Pátria, Senador Vergueiro, Avenida Nossa Senhora de Copacabana, Laranjeiras. Pára tudo. E na saída dos pais e mães das crianças de seus trabalhos. O que aconteceria se as pessoas decidissem sair dos carros e gritarem a plenos pulmões? Quem nos ouviria? São rios de carros, ônibus e caminhões. Escorrendo entre sinais vermelhos, lentamente como rios que carregam cadáveres de outros tempos.

A todo instante, alguém enlouquece no Rio de Janeiro. Alguém se dá conta da sua medonha solidão e pira. Pega fogo em si mesmo. Sem o refúgio das palavras. Pois se palavras houvesse, nunca tão grande a solidão. Quem faz uso das palavras, nunca está tão só. Tem a companhia daquele que as ouve que as compreende. O eco de outro que liga as palavras tuas, com as dele e mais outros eles, que a si se conectam num dilúvio de significados e vidas. Todos por um fio, a linha que faz as letras que compõem as palavras.

Mas há coisas que não têm palavras, apenas gemidos, gritos, ventania. Fazem-nos andar em círculos. Bater com a cabeça na parede procurando o outro lado do crânio. Para estas, só mesmo a dor.

Os velhos sobrados do Rio de nada disso sabem. Tornam-se lojas, bares, lugares para dançar ou grandes edifícios. Nossa cidade não é uma cidade difícil porque tudo segue o fluxo das praias e do mar. O Rio é uma linha entre as montanhas e águas. Quando a gente se perde aqui é porque viramos crianças, o tempo em que tudo é sempre grande demais. Essa história é enorme. E não tem um ponto final.

O moço na bicicleta sem as mãos no guidom. Isso eu também queria saber, o segredo entre o céu e as bicicletas. Os moços que devem ainda ser gentis e as meninas que com eles passeiam sonhando amores. Tudo sem ponto final.

Quem inventou o ponto final nada sabia de histórias compridas, cujo fim deveria estar sempre nas reticências... Numa noite de sexta feira, me acreditei ser minha cidade e a lágrima não veio, nem o romance. Quem dera declaração de amor. Não. Veio o Haiti, acabou aqui. E ainda sou, lá em algum canto, a noiva do Rio. Com ou sem amor, sou tua eternamente. Tuas esquinas serão as minhas memórias. E eu, como toda noiva, acreditarei que serei a mais feliz das mulheres.

Dar certo

2008-08-28T15:18:00.000-07:00

Dei tão certo dei tão errado
A vida é tanta que não dá
Pra se definir
O tanto certo e o tanto errado
Dessa estrada que varia até o fim

Coisas certas são as que dão alegria no coração
Errado é ficar num mar que não dá pé
Sem saber nadar

Todo vento tem sua porta e janela pra bater
Toda porta e janela tem um mundo pra se olhar
Mundo que dá voltas
Voltas dá
E nunca termina num mesmo lugar

O Ciúme

2008-08-19T08:08:00.000-07:00

Sinto ciúmes de você. Ciúmes- palavra que cabe em todas as línguas e que igualmente mata em todas as cores.

Dizem ser um monstro de olhos verdes. Não creio. Qual é a cor dos pântanos? A cor do sufocamento? A cor do abandono?

A cor sem cor da morte. A morte aos pouquinhos. Quando se abrem os braços, quando os olhos endistanciam presenças. O pensamento encorpa águas e sereias malvadas cujos cantos têm o poder de roubar os corações.

O que dizer sobre o ciúme? O que nos enche de palavras cujo sentido se perde ao alcançar o ouvido do outro?

O ciúme é a palavra inútil, esvaziada de suas possibilidades. Sons que se atropelam e extinguem todos os significados.

A pedra no peito que viaja até a língua inutilmente. O gesto que foge do próprio corpo que o executa. A presença que se desfaz como fumaça por mais pedra madeira ou papel que seja.

Eis um monstro que tem uma cara boa e um sorriso irresistível- posto que assim o sejam todos os que traem. E tem a lógica própria dos pesadelos quando surgem nos olhos despertos.

De quem se sente ciúme, se para cada instante de existência, o ciumento se perde de si mesmo? Desfaz sua história, desmancha sua cama, enforca-se nos lençóis antes macios daquilo conhecido como amor?

O ciúme mora num lugar de fim do mundo e não há como se crer possível voar com tamanho peso. O ciúme é o medo sem a poesia das lágrimas. É sempre uma imensidão constituída de nadas e ferocidades cegas.

A única coisa que se vê, por este ponto de vista sempre desesperado, é o corpo do outro, o amado, desejando e sendo desejado por alguém que não somos nós. O relógio pára naquele exato minuto que se percebe que nunca mais se será feliz.

Falar sobre o ciúme é necessariamente falar sobre o lado mais sombrio da alma e o mais feio companheiro do amor. Contra ele nada se pode. É a luta inglória contra o leão e uma fuga igualmente sem efeito. Pensando bem, quem dera que o ciúme fosse como os leões e tivesse um corpo fora de nós, uma existência de savanas. Mas não. Meu ciúme sou eu. Contra mim, nada posso. De mim, jamais a fuga é completa. Sentimento sempre selvagem e deslocado nas modernas urbanidades.

Não se escolhe vivê-lo. Ele é quem nos encontra e faz com que a cada pensamento ilumine uma traição. Maldita luz que desencava de vez a nossa permanente incompletude. Dele me escondo e faço de conta liberdades que jamais senti ou vivi. Talvez assim, iludindo a mim mesma, consiga dele me livrar. Quem sabe.

filho, a poesia suficiente

2008-08-04T15:57:00.000-07:00

só precisa de uma palavra: filho

e pronto, tudo está dito, tudo significado, tudo poesia.

http://www.youtube.com/watch?v=VG4JZC_JnCE

2008-08-04T01:18:00.000-07:00

Há dias que não acontecem.

Dias que se está perdido, que nenhum mapa te guia.

O corpo aqui padece. Gripe. Água por todos os lados. Um beijo contaminado de vazio. Quero estar, quero querer – e não quero nada. O que fazer? O mundo nem sempre cabe em palavras. O próprio amor, não cabe em suas quatro letras – pois se às vezes é ódio, é caos, outras é a ordem dos objetos, cada um ensolarado de sua presença. Talvez o amor seja a medida do absurdo ou vice-versa. O amor foi feito para versos, canções, tudo o que é passarinho. Bichos feito de plumas, carne e sangue, carregados de milagres onde fazem seus ninhos, eles que são vôos.

A memória se esvai. O céu fica. E nos cobre a todos – o céu que se estrela fosse, seria estrela guia. A mãe está sempre à esquerda de todos os nossos medos até porque é ela que nos reza. Nem sempre a vida faz sentido. Ela passa. Sem que a gente sinta. Um anjo dita o silêncio das coisas. Para que estas apenas sejam. Pequenas ou grandes. Suas vontades de coisas que são.

As melhores coisas sempre serão inacabadas. Um dia, apenas um dia – e nunca mais. Parece absoluto. Ás vezes até é. Mas se espremer um pouco, ainda sai lágrima, ainda é vento, ainda está vivo. Por isso nunca se aproxime demais das coisas mortas. Elas são pó. Pó cheio de dúvidas e dívidas. O pó enamorado. Tocado pela vida e pelo milagre. Como é que agora vou dar beijo na boca estando tão gripada? Te quero. Mas estou fazendo água. Desejo adiado será que afunda navios ou emerge ilha deserta onde finalmente, o corpo se entrega ao mar onde apenas a letra A lhe completa?

Inacabado

2008-07-27T17:07:00.000-07:00

Meu sexo. Esquenta esfria. Esquenta. Estou só. Inabitável. Não constituída. Pra quê tatuagens quando a vida sempre nos marca?

Sou uma vaca sem meu sininho, perdida... Sem minha paixão, não existo. Porque todas as palavras têm outro gosto quando se está na beira do abismo. Apaixonada. Irremediavelmente. Sempre é irremediável a paixão. Paixão com remédio é prozac.

Política? Coisa insuportável como assunto. Boa como prática. Mas como assunto literário? Não me convence. Prefiro pensar em pintos e xotas. Donde viemos e para onde iremos. No fundo do cu. Redondo. Reluzente diante da luz que nunca bate.

O homem que você realmente é não me importa. Nem a mulher que em mim resiste. Isso é assunto pra análise. Meu papo é outro. A construção, palavra por palavra, gesto por gesto, do homem que me conhece mais do que a mim mesma e me pega por trás, sem uma única palavra. Desconhecido e rude. Ancestral.

Não quero saber das suas opiniões. Nem das minhas. Não valem grandes coisas. Não mudam o mundo. Achismos não mudam nada. O país no caos. Ora, e quando não esteve? Aliás, qual o país que não está mergulhado no caos da civilização em decadência? Decadência. Que sei eu da decadência? Ou da ascensão? Sei de mim, de você quando respira ao meu lado, quando pega meu peito e enfia a língua na minha boca. Aí sim, falamos a mesma língua.

Qual é a sua língua? Qual é a sua resposta? Sua resposta não me interessa. De verdade. De mentira. A mentira eu sei, é apenas o lado oculto da verdade. A verdade quando sonha, amanhece no jardim da mentira. Assim construímos nossas ilusões de coisas absolutas e tangíveis.

A única hora que deixo de habitar minha mente é quando tenho medo. O corpo coça, arrepia, o sangue circula mais rápido que o sentido. O sentido passa a ser sentimento. E finalmente, as lágrimas. Nelas me desfaço, desato meus nós, me purifico. O mar de Iemanjá, suas flores, tudo enfim exato.

Amontoar palavras junto às roupas, desnudar finalmente o ser. Deixá-lo livre, como nunca foi nem será. Por mais homens que me penetrem, meus segredos ficam além do fundo onde o fundo do pinto aponta. Ou assim quero crer. Prefiro acreditar que sou um pouco além do que minhas vísceras, mas tenho certeza que se aqui houvesse uma barata, tudo o que eu conseguiria fazer seria gritar.
O nojo plantado em mim das coisas que simplesmente como eu, respiram. Criaturas de carbono. Somos todos. A barata inclusa. A buceta inclusa. A buceta inclusa como o dente. O dente incluso, a buceta inclusa. Arrancar meu dente amanhã. Gostaria de fazer um diário ao contrário. O diário do futuro, onde só escrevesse aquilo que ainda está por vir. Agarrado ao instante presente e ao futuro incerto. Sendo criado. Ainda inexistente. A vida vista por um espelho. Parapluie. Que linda palavra. Tudo é sempre

show de julho no luigi´s

2008-07-10T18:50:00.000-07:00

Estas imagens foram captadas no meu show de julho no Luigi´s, RJ, 06 de julho/2008

Sapatinhos: letra: Cynthia Dorneles, música: Bruno Tavares
http://www.youtube.com/watch?v=2YVO6-a60oM&feature=related

Amantes: letra: Cynthia Dorneles, música: Bruno Tavares
http://www.youtube.com/watch?v=x_0I4yZwo4o

Cordeiro de Deus: Zeca Baleiro
http://www.youtube.com/watch?v=08R4g6H2OB4

meu show dia 06 de maio no Luigi

2008-05-14T18:57:00.000-07:00

Meu show no Luigi, dia 06 de maio, de 2008. Músicas Cordeiro de Deus, de Zeca Baleiro e As Velas do Mucuripe de Belchior.

Cantar? Cantar é bom pra caralho. O resto é fila.

Link do Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=oFg2KzezDmQ

2008-04-14T05:51:00.000-07:00

Hoje sonhei com um homem que já foi sonho um dia. As coisas que perdemos quem as acha? Movi uma pedra, movi um graveto, movi o véu que cobre o rosto da montanha. E o que vi é um lugar onde ninguém jamais precisaria dar adeus. Para quem quer voar, a única bagagem possível é o sonho. Mesmo pétalas e plumas pesam demais.

Cada vez que você vai, vai contigo meu coração e minha paciência. Aqui sozinha, me pergunto do que são feitas as lágrimas e só sei qual gosto elas têm. Nenhum livro de ciências sabe por que afinal se ama ou por que afinal se esquece de tudo o que é inesquecível.

Bem que gostaria de estar num outro lugar, viver uma realidade Matrix onde nenhuma bala me acertasse e tampouco um olhar de desprezo ou a tua indiferença diante do meu desconcerto: por que você não vê que só existe cor por que existe o sol? Por que você não admite que felicidade seja poder amar e ser amado- por mim?

Em vez disso, um dia já teremos passado anos sem nos ver e teremos construído nossas vidas em outros apartamentos, conheceremos outros corpos e nada do que eu ver será a paisagem que te acompanha. A maldição do amor é sempre a ausência. Tudo é doce, mesmo a mordida fatal.

Você acabou de sair daqui e eu já choro. Até quando? Já fingi gostar de peixe, posso fingir que a culpa é das cebolas- mas será que dessa vez você ainda vai acreditar? As paredes já cansaram de mim. Já ouviram tudo o que tenho para dizer. E tudo, foi coisa nenhuma.

um pouco de nuvem, de flor e de impaciência com tudo

2008-04-05T21:28:00.000-07:00

Como seria bom ser flor e ser só cor. Como seria perfeito ser vento sem palavras, levar alívio e nuvens pelo mundo afora. Infelizmente, sou uma mulher. Falo e faço bobagens, coisas estúpidas que não fazem sentido algum nem quando eu as faço e muito menos quando delas lembro.

Cansei de explicações que dou quando quero pedir perdão ao mundo por existir assim tão imperfeita. Cansei de sofrer pelo mal que fiz que sou e que não controlo. A vida é maior que nossas explicações ou que nossos erros. E mesmos nós, tão imperfeitos, carregamos nosso destino. A força de resistir, apesar do mal feito e um dia acertar, depois de tantos tropeços, é que nos faz humanos.

Por certo, não tão belos quanto flores, nem tão necessários quanto nuvens, águas ou ar. E mesmo assim, ainda presentes. Provas vivas de um milagre que jamais precisou de um Deus, mas que precisa sempre de calor.

Eis que te peço perdão. Por falar o que não devo, por sentir o que não é certo, por fazer o que não é direito. Peço-te perdão, por puro hábito já que sei que de boa não tenho nem as sobrancelhas. Peço-te que nada me dês, porque de ti nada preciso, salvo talvez que saibas que sei muito bem que errei, e que poderia errar de novo.

Já que desconheces o como me fazer feliz e já que eu tampouco pretendo facilitar-lhe a vida, mantenha distância. A mesma sagrada distância que existe entre nossas cabeças e as nuvens que passam no céu. Elas, como eu, também não sabem aonde irão parar. Elas, como eu, um dia deságuam furiosas montanha abaixo.

Não sou nuvem nem muito menos flor, tudo o que faço é lhes imitar o despropósito. A beleza mesmo em meio ao mais feio espetáculo.

E então, o comentário de amigos : 1. Eliane: "Seria tudo tão mais perfeito se perfeito fossemos a quem perfeito nos é.

Tão mais perfeito se perfeito fosse o momento que nos apresentassem a quem de igual nos fosse e igual tivesse.Tão diferente seria não fosse o descompasso de ser.Tão maravilhoso seria não houvesse na vida tantos destinos desiguais que num instante tão igual ao nosso se faz. Mas tão distante de poder ser!E dizer que se quer apenas o quanto tanto é o que o outro quer!Mas, é a vida".

2. Águia: "Mas, Cynthia, saiba que você é um jardim.Um jardim com pragas, insetos, vermes. Um jardim com humus, ervas daninhas, cogumelos. Um jardim ornado com plantas e flores. Um jardim coberto de luz e muito perfumado, Que atrai belos pássaros e borboletas coloridas. Aliás, para ser belo, Um jardim precisa de tudo isso, Precisa desses seres vivos, interagindo nele todo...Você é mulher, é bela.Você é inteligente, culta.Você é sensível, sensual.Orgulhe-se de você, Cynthia.Eu me orgulho muito...Por você, viu?

3. Elizabeth: "o que somos nós?
mutáveisadoráveisimperfeitoslíricossonhadoresrealistasmezza machistas/feministas

quer lógica?..."

4. Tche: "Um parágrafo
... Aquela pessoa que você se apoiava foi embora? Sinal que não te merecia... Tem mais de trezentos milhões de pessoas sozinhas, pessoas maravilhosas como você e você vai ficar ai chorando... Pelo menos hoje, seja simples, pinte os cabelos de verde, sei lá... Pelo menos vai chamar atenção pra caramba... Tá rindo? É pra rir mesmo, a vida é assim alegre,... Acompanhe a vida aceitando você como você é, com todas as suas qualidades e seus defeitinhos (tudo coisinha pouca)....eu sou mais você!"

5. Antigona: "Mulher minha, minha metadeAgradeço o gozo e o afeto, agradeço o braço e a cama,Agradeço tudo o que esse verbo grato pode conjugar em você. Em qualquer tempo verbal, na eternidade. Sua roupa que é primavera, e sua boca que é um poema. Tudo canta a você. Que eu agradeço, e digo benvida, bem-chega, bem-fica, bem-minha. Mulher do cabelo em revoada, De ancas largas, poesia concreta. Da boca aberta e a nota solta, olhos fechados e coração aturdido. É você o melhor e o pior que essa natureza geminiana nos permite. E é linda, sob todos os ângulos, a cada capítulo, até o fim"

6. Maria: "para Cyn
Palavras de um poeta de aço e flor.

Erra uma veznunca cometo o mesmo erroduas vezesjá cometo duas trêsquatro cinco seisaté esse erro aprenderque só o erro tem vez(Paulo Leminski)Beijo, querida!"

7. Itamara: "Li seu tópico e como bem diz o Tchê, se foi embora é pq não te merecia. Há sempre um dia após o outro e o tempo tudo cura. Não esquecemos mas, não dói mais como antes. E como bem canta o Zeca Pagodinho, Eu já passei por quase tudo nessa vida Em matéria de guarida não chegou a minha vez Confesso que sou de origem pobre Mas meu coração é nobre, foi assim que Deus me fez E deixa a vida me levar Vida leva eu Tô feliz e agradeço por tudo que Deus me deu Só posso levantar a mão pro céu Agradecer e ser fiel ao destino que Deus me deu Se não tenho tudo que preciso Com o pouco que tenho, vivo De mansinho, lá vou eu Se a coisa não sai do jeito que quero Também não me desespero O negocio é deixar rolar E aos trancos e barrancos, lá vou eu E sou feliz e agradeço por tudo que Deus me deu Deixa a vida me levar Vida leva eu "

8. Mauro: "Conheci (virtualmente, é claro!) a Cyn através e uma sua identidade fake. Na verdade eu nunca soube porque ela tinha esta identidade, pois não conseguia ver diferença entre ego e alterego.

Já se falou que ela é "bocuda", mas bocuda porque não esconde segredos. E é aí que ela se rala. E se ralou. Ouviu (leu) coisas que não deveria ouvir, coisa que não se fala para ninguém. Fiquei constrangido, mas este constrangimento sumiu pois Cyn deu a volta por cima.

Pensando no jardim poeticamente descrito pelo Águia, talvez ali esteja o maior "defeito" da Cyn: ter a alma aberta ao mundo.

Alma, uma alma divina dos guarani, é a boa personalidade, o que a pessoa tem de bom. É o Ñé é da Cyn, escancarada, que faz com que tantas pessoas passem a gostar dela, mas que também deixa caminho aberto para os muitos Angüery soltos por aí.

Não estou me referindo a ninguém da comunidade, mas ao mundo e às pessoas de alma aberta como a Cyn. Ela se torna aquela pessoa que todos passam a gostar com todas as suas virtudes e os seus defeitos. São os defeitos que dão a medida exata das virtudes.Portanto não vi a Cyn pedindo desculpas para o mundo, mas o uso da desculpa como um fiel de balança para equilibrar o que não gostamos com o que gostamos.Desculpar-se então, não foi como uma submissão ao que se pensa a respeito, mas como uma orientação (ou auto-orientação) no mundo em que vivemos.É assim, Cyn, que todos gostamos de você."

NÃO-NAMORADO

2008-03-26T05:10:00.000-07:00

Meu querido não-namorado
Meu achado
Preciosa descoberta

Não te verei aos fins de semana
Nenhum drama
Nem contigo irei casar

Serás meu sem me pertencer
Me terás sem compromisso

Teu beijo tem um gosto
De uma coisa sem nome

Teu abraço é um laço
Que me prende
Sem querer

Talvez o nosso fim
Seja apenas um começo

Talvez esse começo
Seja o fim visto do avesso

Te quero hoje
Amanhã me desespero

Sempre te venero
Na soma dos instantes

são os anjos que nos pedem silêncio

CANÇÃO CONTRA O ÓDIO

2008-03-19T08:38:00.000-07:00

Tão perto

Tão distante

Odiar o diferente

Acatar o semelhante

Como você vê

aquele que você não conhece?

Como você vê

você mesmo mudando a todo instante?

Você torce para um time que não torço

Acredita no Deus que não é o da minha igreja

É pobre é rico

É homem é mulher

É jovem é velho

É o estrangeiro

que não controlo

A quem espanco

porque tenho medo

Medo medo medo

Qual é o segredo

de ser macho sem porrada

de ser mulher sem maquiagem

ser humano

ser verdadeiro

ser sempre novo

Tudo começa saindo do ôvo

Pelo Fim da Violência das Torcidas Organizadas Dentro e Fora dos Estádios

2008-03-17T14:48:00.000-07:00

Hoje às vinte e duas horas, meu filho de quinze anos foi atacado no Largo do Machado por três indivíduos adultos da chamada “Raça” rubro-negra, uma ala radical da torcida flamenguista. Meu filho estava voltando de um aniversário de um amigo, vestindo uma camisa do seu time, o Vasco.

Estes três covardes o seguiram e em pleno Largo do Machado, na frente da Igreja, o atacaram a socos e pontapés, atingindo principalmente o rosto de meu filho.

Fui chamada às vinte e três horas pelo celular por pessoas que o atenderam. Por sorte, estava com um amigo que tem um carro e pude me dirigir rapidamente para o bar Bumerangue, na Rua das Laranjeiras.

Lá chegando, encontrei meu filho muito nervoso, com o rosto desfigurado, chorando. Fomos correndo para o Miguel Couto onde ele foi atendido e para nossa sorte, sem nada mais grave além de uma fissura no nariz.

O Brasil sempre foi caracterizado por ter um povo alegre e aqui nunca tivemos tradição de um povo radicalmente agressivo fosse por questões de religião ou raça. Nossa colonização foi uma das poucas onde os colonizadores se misturaram aos colonizados e a tônica do país foi o de uma receptividade inteligente junto à variedade racial e cultural.

Nos últimos tempos, tem proliferado o comportamento “pitboy” e as torcidas que antes quando muito tinham um ou outro incidente isolado, hoje recorrem à violência como uma constante.

Hoje é um perigo de vida um jovem usar a camisa de seu time e as torcidas parecem tão mais violentas, quanto mais medíocre o futebol tem se mostrado na atualidade.

É necessário que a população acorde para estes fatos e não espere apenas da polícia e do Estado providências para acabar com a onda de violência das torcidas organizadas. Temos que fazer mais do que reclamar ou nos amedrontar diante deste comportamento imitado dos Hoolingans ingleses.

Civilidade é antes de tudo fruto de educação e consciência. Cidadania por sua vez é ação direta e concreta de todos nós.

Pelo fim da violência das torcidas organizadas dentro e fora dos estádios. A escolha do seu time, tal como todas as outras escolhas, só é possível com a verdadeira liberdade para que isto aconteça. Por uma sociedade responsável e sem medo.

Repasse este texto a todas as suas comunidades do orkut, a todos os seus amigos e faça você também a sua parte. Vamos debater estes temas e encontrar solução para isto. Que nenhum outro jovem seja brutalizado como foi meu filho nesta noite de 16 de março de 2008.

Típicos Delírios Femininos

2008-03-14T09:40:00.000-07:00

De novo é sexta feira. Tenho aula das seis às dez. Mas e depois? Chamo um moço lindo que sempre quis comer e que reencontrei quando passeava em Ipanema com a Beth, arriscando ele só querer saber de mim como amiga e ficar arrasada ou fico solitária entre meus queridos fantasmas que tomarão conta da cama nesta noite ansiosa? Fantasmas nunca dizem não, é fato. Mas não contam piadas.

Quando revi este amigo, depois ele veio me visitar. Jurei me comportar bem, consegui. Prometi a mim mesma que só daria pra ele com cinco quilos a menos. Ele é belo demais para eu apresentar esta barriga. Só de pensar naquele corpo de homem harmonioso com nada a mais nem a menos, vejo que desisto.

Em tese, era para ser o contrário: eu, como mulher, a bela. Ele como homem, poderia ser feio, porque homem pode sempre ser feio. Acontece que ele é lindo, rosto, corpo e pensamento. Mas também era para ser ele a me telefonar, não eu. Num filme que vi, a mulher mais experiente dizia para a outra, mais jovem “quebre seu dedo, mas jamais ligue você primeiro para um homem”. Quantos dedinhos eu vou ter que quebrar. Um monte. Vai faltar dedo.

Ouço um cara chamado Jacques Brel, francês, brinca comigo e diz que na luz da lua todos os amantes amam pela primeira vez. Ou seja: com sorte, a barriga não é parte do cenário. Coisa que duvido, pois onde quer que eu vá, ela chega primeiro. Esqueço de tanta coisa. Por que não me esqueço dela? Esqueci coisas muito mais importantes que a barriga. Esqueci como era o pau maravilhoso do primeiro cara que me fez gozar. Mês passado esqueci-me de pagar meu seguro de saúde. Se tivesse viajado, iam ter me segurando na fronteira porque estou sem seguro. Esqueço tudo. E nada de esquecer este detalhe íntimo anatômico. Atômico. Penso que poderia existir uma bomba atômica localizada, que só fizesse sumir barriga. E queria que sumisse hoje, até as dez.

Apelo à minha cara de pau. Ele também pode estar sem saber o que fazer hoje à noite. Quais as chances de um cara lindo, morador de Ipanema, estar sem programa para sexta feira? Meus dedos tremem, o celular salta da minha mão e me desafia lá embaixo do emaranhado de fios e pêlos de cachorro. Levo um choque, ele ri. Puxa, por que você ri? Aposto que ele também me acha bonitinha e só não me telefona porque imagina que eu já tenho programa. Não pode ser isso, não? Vem cá, porcaria, me deixa discar o número dele. Se eu cantar Dulcinéia para você, será que você dá uma facilitadinha e chega mais pertinho de mim, longe dos fios e dos choques?

De repente ocorre-me que choques elétricos devem tonificar a barriga. Arrisco. 100 mil voltz me atacam ferozmente. Ela, nada, impávida, continua lá. Mas o celular finalmente está na minha mão.

Olho, olho, os números dele 98920596. Vontade de me desintegrar. Quebro o dedinho como a moça do filme disse? Socorro, eu clamo aos céus. Nada vai me salvar de pagar este mico? Nada? Mal conseguindo olhar para o teclado, finalmente disco. Fora de área, graças a Deus.

Dia Internacional da Poesia se comemora com...uma poesia desesperada!

2008-03-13T19:24:00.000-07:00

Se eu rimar angústia com alguma coisa
Do tipo angu
Ou Rússia
Será que a angústia vai embora?

Talvez o mal da angústia seja a falta de rima
E a sina da palavra tão deserto
Tão ferida que não cicatriza
Seja apenas a prima cretina
Que nunca coube numa poesia
Mas sobrou em estrepolia
Por isso nos maltrata
E nos fascina
Poetas bichos esquisitos
Que querem transformar tudo em palavra
E todas as palavras em poemas
Que ninguém lê

No meio da dor de dente
O corpo sofre
E rumina no guardanapo
Onde cospe sangue
Um mangue imaginário
Onde um dentista sem anestesia
Dele tudo arranque
Dente dor angústia e poesia
Melhor folha vazia
A lágrima pendurada no olho
Furado no meio da cara
Torcido em sorriso forçado
Um arado de boi que se faz gente
Uma gente que se faz pasto
E o mundo sem fome nenhuma

Sem pestanejar
Arranco meu coração do peito
Só pra te mostrar
Veja
Que verso bonito!